Ce poète (et aussi traducteur) de 80 ans nous livre ici des pensées venues au bout du ravin, de simples bribes, de minces fragments surgis ici et là. Il nous les livre au gré de ses souvenirs et de passages fulgurants d écrivains qui l ont accompagné toute sa vie. Ils ont nom Keats, Hölderlin, Handke, Leopardi, Rilke, Kafka : "ces écrivains qui vous font honte d écrire après eux".
Ce sont des fragments de petits bonheurs que lui donnent une fleur, un rossignol, un engoulevent, une buée, un souffle de vent, un arbre, un rose de ciel un soir, alors que tant de misère, de guerres, de tristesse et de déchéances humaines embrunissent le ciel.
Plus que la fleur du printemps ou de l été, il nous montre l hiver et sa neige, l automne et ses brumes. Mais ce chant de cygne nous laisse le temps d espérer, par delà le temps de la lecture.