Ceux de 14 [Broché]

Genevoix, c'est le grand style, la pureté de la langue française. Et quand ce style est mis au service du témoignage, cela donne une grande oeuvre. Maurice Genevoix parle de la guerre avec des mots mais c'est sa chair qui lui dicte les phrases. Il a connu la boue des tranchées, la promiscuité, la montée en ligne, l'horreur des combats, la peur et la bravoure. Il raconte avec une grande économie de moyens ce que furent ces offensives de la "grande saignée". Nos contemporains ne savent plus ce que furent ces années. Les images Noir&Blanc des vieux films d'archives rendent compte d'une violence terrible, mais muette. Grâce à Maurice Genevoix, nous avons une voix qui domine le fracas des armes, pour leur dire simplement : taisez-vous!

Maurice Genevoix (1890 - 1980) de l'Académie française écrit ses mémoires des épreuves de la Première Guerre Mondiale. Dans cette édition révisée en 1949, il s'est efforcé de la rendre plus concise.

Chef de section, puis commandant de compagnie dans un régiment d'infanterie (le 106°), il a connu la guerre de mouvement puis celle des tranchées dans le secteur de Verdun et plus particulièrement celui des Eparges, l'un des plus terribles à cette époque.

Maurice Genevoix a le talent des grands conteurs d'âmes, à la manière d'un André Maurois qui lui était contemporain. Henri Barbusse dans Le Feu : journal d'une escouade ; Carnets de Guerre ou Roland Dorgelès dans Les Croix de bois ont bien su montrer l'horreur de cette guerre. Extrait de ce cauchemar réel, cette terreur insigne (p. 568) :

"Deux obus détachés de l'immense bombardement; deux obus pour nous, qui nous ont visés ... Mais rien que nous ne connaissions: un vol plus court, un sifflement tout à coup suspendu, et puis l'air qui nous gifle, nos tympans qui éclatent et toutes les pierres, toutes les mottes, tous les débris informes qui retombent, durs et lourds, au bourdonnement d'éclats déjà lointains.

Encore sur nous. On ne peut plus se redresser, regarder autour de soi. Il faut se coller à terre, du même côté de l'entonnoir, vers le sud. De l'autre côté la terre est nue, avec des marbrures noires ou rouillées, des loques de drap éparses, un vieux bidon sorti de son enveloppe, des flaques d'eau couleur d'acide picrique. De notre côté, c'est une épaisseur confuse et remuante, une croûte d'hommes qui boursoufle la boue.

Un obus près du blessé qui rampe. Il a disparu dans la fumée. Il est mort.

Sous ma main qui vient de glisser, quelque chose roule, élastique et froid, un peu poisseux : je regarde de près l'aspect réel de la viande d'homme : on ne pourrait la reconnaître à rien, si l'on ne savait que "çà en est". Sans bouger de ma place, je cherche à découvrir d'autres lambeaux : il y en a beaucoup, bien plus que je n'aurais imaginé."

Maurice Genevoix sera grièvement blessé de trois balles le 25 avril 1915 sur la colline des Eparges. Soigné pendant 7 mois, il devra sa survie à une remarquable condition physique. Il perdra l'usage de la main gauche et bénéficiera d'une pension d'invalidité à 70%.

"Trop tard : je suis tombé un genou en terre. Dur et sec, un choc a heurté mon bras gauche. Il est derrière moi; il saigne à flots saccadés. Je voudrais le ramener à mon flanc : je ne peux pas. Je voudrais me lever : je ne peux pas. Mon bras que je regarde tressaute au choc d'une deuxième balle, et saigne par un autre trou. Mon genou pèse sur le sol, comme si mon corps était de plomb; ma tête s'incline : et sous mes yeux un lambeau d'étoffe saute, au choc mat d'une troisième balle. Stupide, je vois sur ma poitrine, à gauche près de l'aisselle, un profond sillon de chair rouge."

Le style poétique de Maurice Genevoix, son souci d'exactitude, son amour de l'humanité, font tressaillir chacune des pages de ce très beau livre.

Ce magnifique livre redonne voix et vie aux combattants français de 1914-1915 qui vécurent et moururent aux Eparges dans l'est de la France. Ce mausolée dressé à la mémoire des ses compagnons, Maurice Genevoix le construit, touche par touche, pierre par pierre, dans un souci permanent de reconstitution recueillie;
Ce que les vivants, survivants d'une épreuve aussi terrible que celle-ci, doivent aux morts, engloutis dans ce raz-de-marée fait du métal des balles, des obus et des baïonnettes, c'est ce chant funèbre psalmodié, sur un air simple, fait de mots quotidiens et de situations, pour l'essentiel, atroces.
Ce que les bêtes ne font pas, ces hommes le firent. C'est là leur terrible grandeur, leur Passion et leur fin.