Un an... Un an depuis l'accident.
Un moment d'inattention. Une seconde. Même pas. Une pulsation. Bordure de nationale. Une crevaison. Je me baisse, ramasse un boulon échappé sous le châssis. Me relève. Trop tard. Ma femme court au milieu de l'asphalte, ma fille au bout de ses doigts. Un véhicule qui surgit, trop vite. Bleu. Je vois encore ce bleu trop saillant, alors que je m'élance en hurlant. Le crissement des freins sur la chaussée détrempée. Puis, plus rien...
Un jour, on réapprend à vivre.
Et, le lendemain, tout fout le camp...
Devant moi, au creux des remparts de Saint-Malo, un type déambule tranquillement, les cheveux à l'air, le teint flatté par les rouges d'un crépuscule flamboyant.
C'est lui, je l'ai reconnu sans l'once d'une hésitation. La France n'est pas assez grande, il faut que je croise sa route, au terme de mes congés. Celui qui leur a arraché la vie.
Le chauffard.
A cet instant, quelque chose craque en moi. Une déchirure abominable...
Dire que je pensais qu'elle allait mieux, ma Suzanne, après six années de traitements abrutissants et de cris dans la nuit. Le traumatisme de son enlèvement semblait s'essouffler, elle savait sourire à nouveau, au moins à mes yeux, avait réappris les choses simples de la vie. Se laver, s'habiller, s'occuper un peu de notre petite Eloïse. Bien sûr, ce n'était plus la combattante d'autrefois, tellement lointaine parfois, si décrochée de la réalité et dépendante d'autrui. Sans cesse à arpenter la frontière de la folie. Mais j'avais perçu dans ses yeux le renouveau, la soif de vivre surpassant celle de partir.
Suzanne... Pourquoi t'es-tu lancée sur une nationale avec notre fille ? Quel démon s'est emparé de toi, en ce triste matin d'automne ?
Ces questions, je les ai ressassées des centaines et des centaines de fois. Un livre, qu'on ne referme jamais...
Devant, l'homme, Chartreux, il s'appelle Patrick Chartreux, s'adosse sur la vieille pierre et sort son téléphone portable. Il se retourne brusquement vers moi, je détourne la tête et simule un intérêt soudain pour le grand large. L'onde tranquille, ses bateaux paisibles. Je ne sais pas comment réagir. Une haine grandissante me brûle la gorge et je me sens capable d'une connerie. Mes poings se crispent, tandis que Chartreux s'engouffre dans un bar branché. Le voir disparaître me soulage. J'aurais pu repartir, l'oublier. Alors, pourquoi me suis-je décidé à l'attendre, grillant clope sur clope ? Pas bon signe...
Le front perlant, les mains moites, j'ouvre et ferme mon portefeuille d'un geste nerveux. Ma carte tricolore de flic occupe à nouveau son emplacement. Après tant d'années loin du pavé et des traques, j'ai repris le métier. Quitter le Nord, son ciel bas, ses souvenirs trop blessants. Puis retrouver la Grande Pieuvre, ses rues surpeuplées, cette vie de dingue au 36. Leclerc, mon divisionnaire, m'a mis plusieurs fois à l'épreuve ces six derniers mois et je n'ai pas failli. Il pense avoir retrouvé le commissaire d'antan, sa hargne au combat. Il a sans doute raison. Jamais cette hargne n'a été aussi grande...
FRANCK THILLIEZ est né le 15 octobre 1973 à Annecy. Ingénieur en nouvelles technologies ,Il vit actuellement dans le Nord de la France, dans la petite commune de Mazingarbe. Son premier roman, Train d enfer pour Ange rouge a été nominé au Prix SNCF du polar français 2004. La Chambre des morts, classé à sa sortie dans la liste des meilleures ventes et salué par la critique, a reçu le prix des lecteurs Quais du Polar 2006 ( lyon ) et le Prix SNCF du polar français 2007. --http://www.franckthilliez.com/
Si vous avez dévoré La chambre des morts du même auteur, alors pas d'hésitation à avoir, il vous faut Deuil de miel! Cette fois, c'est l'inspecteur Sharko qui doit faire face à l'horreur d'un fou mystique. Une femme est retrouvée mutilée dans une église, des papillons voletant autour de son corps nu. A y regarder de plus près, le légiste déniche un code dans le tympan de la victime... Il faudra donc faire face à un déséquilibré jouant sur la peur du fléau et de l'Apocalypse. Mais Sharko n'est pas totalement seul dans cette enquête, une petite fille s'est installée chez lui et elle n'a pas l'air tout à fait comme les autres. Sharko parviendra-t-il à découvrir son secret? Une fois de plus, Thilliez nous empêche de dormir tant on veut avancer dans la lecture. C'est malheureusement bien là le problème : à trop vouloir le lire, on finit ce polar ensorcelant trop vite et on en redemande! Même si Franck Thilliez prend un malin plaisir à nous rappeler des scènes éprouvantes de films ou de livres bien morbides, il n'a pas son pareil pour nous faire frémir. Sans compter une écriture parfaite et des personnages touchants. Sharko, ce pauvre hère qui se doit de survivre à sa famille, a beau se goinfrer d'antidépresseurs, le Mal le poursuit sans cesse... Excellentissime! --http://www.armitiere.com/Les_rayons?cbbArc3=&ficCode=1276
--Ce texte fait référence à une édition épuisée ou non disponible de ce titre.
