Ecoute S'Il Pleut

Parfois vient l’envie de lancer en l’air (la raison par-dessus les moulins) quelques éléments, à charge pour le lecteur de les intercepter au vol, ou de les regarder choir à terre. Alors, voilà : elle s’appelle Mélanie, est âgée de trente ans, reconnaît les influences d’Arcade Fire (ah bon ?) et de Noir Désir (ah oui), et confesse que l’envie de chanter lui est venue comme une envie de pisser, l’une et l’autre activité à ses yeux tout aussi naturelle. Et ceux qui ne trouveraient pas cela très distingué devraient se remémorer que l’époque ne l’est pas davantage.

Ce premier album (après un premier EP qualifié de remarqué, ce qui signifie qu’on est passé à côté) nous parvient aux derniers jours d’une année de tensions, déceptions, et autres navrantes péripéties. Pourrie, pour tout dire. Et il agit de la même manière que le visionnage roboratif d’un documentaire sur la résistance sous l’occupation, ou l’altermondialisme : on ne se sent pas très futé au constat, mais Écoute S'il Pleut (jadis nom de label, puis de festival) donne envie de dresser le poing à la bêtise, et à la lâcheté. Car il s’agit ici d’un cadeau magnifique, sans fards, et au risque de l’excès, et c’est bien celui de la parole libre d’une jeune femme libre. Accompagnée de Stefano Bonacci à la guitare, du violoncelliste Thomas Nicol, et de quelques amis qui sont entrés après avoir vu de la lumière (et tout cela fait une brigade internationale, par ailleurs gravitant autour des Frères Misère, La Grande Sophie, ou JP Nataf), la néophyte n’occulte rien des difficultés à entreprendre et réaliser ce disque, des cinq années nécessaires à composer la trentaine de chansons qui constitue le vivier du programme, et des années de galère en parallèle.

Car ce premier opus délivre des mots forts (« Aux armes », en réponse à ceux qui pensent, au sommet de l’état, que Mai 68 n’est qu’un détail de l’histoire, « Les Enfants de la crise », histoire de se lever et de se décider, enfin, à marcher) car on est dans la vraie vie. Celle du désespoir, de l’incommunicabilité (bouleversant « Je me souviens »), de l’ironie comme ultime rempart, et du combat comme dernière raison de vivre (« L’éveil »). Et, tout du long, les quatorze tableaux (dont deux chansons cachées) qui composent l’album, s’engagent, et témoignent. Toutefois, il convient de ne pas limiter le talent de Melissmell à une fabrique de slogans : la chanteuse habite ces histoires et ses mélodies avec un talent inouï, car ce sont les siennes. Et de battre le rappel de quelques considérables figures tutélaires, de Jacques Brel (l’ironie en politesse du désespoir) à Léo Ferré (lorsque la langue éruptive chamboule tout sur son passage), en passant, constat évident, par un Bertrand Cantat, qui a montré la voie d’une voix que l’on pousse jusqu’à la brisure, pour en démultiplier l’expressivité. Comme ici, justement.

Pas bon, cela, de jeter des noms en pâture, des références qui certes aiguillent, mais peuvent également laisser accroire que Melissmell nous repasse les plats de l’histoire de la chanson francophone. Alors que son engagement, son sens de la théâtralité mélodique, son authenticité, font d’elle l’une des meilleures choses survenues au genre depuis des années. Et d’Écoute S’il Pleut l’un des meilleurs albums de 2011. Déjà.



Christian Larrède - Copyright 2012 Music Story

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