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Rob vend des CD dans une ruelle de Londres, mais connaît la nostalgie des bons vieux vinyles. Haute fidélité était ainsi l'appellation donnée autrefois aux platines disques ou la vertu érigée en principe fondamental de l'amour. Hypocrisie ? Rob, la trentaine et beaucoup d'angoisses, s'interroge. Comment faire durer l'amour ? Comment faire l'amour ? Qu'est-ce qui est le plus important : ce qu'on est ou ce qu'on aime ? Laura vient de le quitter alors qu'il pensait finir sa vie avec elle. Grande mise au point. Et paradoxalement, il réalise que son plus grand chagrin d'amour date de ses douze ans, un soir autour d'un bac à sable. Celui qui a conditionné tous les autres...
Ce serait bien de penser qu'avec l'âge les choses ont changé, que les relations sont devenues plus subtiles, les femmes moins cruelles, les carapaces plus épaisses. (...) Mais je retrouve quelque chose de cette soirée dans tout ce qui m'est arrivé ensuite.
Autodérision et vertu du rire sont ici les maîtres mots pour guérir les blessures de l'amour. Pas question de se laisser aller à la nostalgie, c'est le remède made in Hornby. L'auteur poursuivra d'ailleurs son inventaire des forces et faiblesses du mâle moderne dans À propos d'un gamin et Carton jaune. Salutaire et décapant. --Stellio Paris
