L'éternité n'est pas si longue [Broché]

 

 

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Nora a une trentaine d'années, fait partie d'une bande de quatre amis inséparables et est fortement amoureuse de Pauline. Soudainement, la variole fait son entrée dans notre société ultra sociabilisée. La peur de la contamination transforme les gens comme nous avons pu le vivre dernièrement avec la grippe A sauf que l'auteure choisit de passer à la vitesse supérieure et le roman qui commence comme une énième histoire contemporaine devient d'anticipation. Nous sommes partagés entre l'humour cynique de l'héroïne et le tragique démoralisant de la situation. J'ai particulièrement aimé des réflexions de l'auteure sur notre vie de tous les jours, des petites phrases qui sonnent vraies et justes. Par exemple, elle compare le travail à un jeu de société dont on essaie toujours de changer les règles ou alors certains moments où nos parents nous manquent comme si soudainement nous avions quatre ans.

roman déroutant ,bien écrit mais l'intrigue n'est pas assez prenante ,je le termine mais je suis déçue . ne correspond pas à ce que j'attendais ,trop de longueur . Dommage !!!

L'éternité n'est pas si longue aurait pu être un livre-catastrophe comme il y a des films-catastrophes. Sauf que nous ne sommes pas ici à Hollywood mais à L'Olivier. Il n'y a ni héros ni sauveur dans le livre de Fanny Chiarello. D'ailleurs, vue par la petite lorgnette égotiste de Nora, une trentenaire bien labyrinthique, la disparition définitive de notre civilisation dans une pandémie variolique qui résiste à tous les vaccins ne nous émeut guère, comme si elle n'était qu'une lointaine toile de fond des états d'âme, beaucoup plus passionnants, de la narratrice.

Ce roman se présente comme un assemblage de textes pas inintéressants à lire mais au total assez plombants car tous puent la mort, qui en est au fond le personnage central. Nora essaie de nous en convaincre : « c'est la mort qui fait la valeur de la vie ». Même si elle peut écrire dans un élan de poésie « l'amour a fait un retour dans ma nomenclature » (sic), elle reste persuadée qu'il n'est qu'un « des leurres que l'homme s'invente pour ne pas rester pétrifié toute sa vie par l'idée de la mort ». Son but à elle « est de tenir debout sans s'accrocher à rien. » C'est à la fois beau et pathétique.

On apprend ainsi que Nora est revenue d'un coma et d'une expérience de mort imminente ; que Nora a eu une histoire d'amour avec une certaine Pauline, qui tourne court quand la dite Pauline - on la comprend - en a assez des obsessions morbides de Nora ; laquelle non contente d'écrire le récit que nous lisons, nous fait aussi partager son journal intime où de surcroît elle se raconte des histoires de prises d'otages qui la bercent pour qu'elle puisse s'endormir « dans un monde si décevant ». Plus mise en abyme, tu meurs ! Justement, c'est l'abîme qui s'ouvre...

Nora a trois amis qu'elle présente, en s'incluant dans le lot, de façon très valorisante : « contrats précaires », « velléités artistiques », « célibataires sans enfants », en résumé, juge-t-elle sans doute pour nous éviter de le faire, quatre « parasites ». Cernés par l'épidémie, Nora, Judith, Miriam et Raymond, qui vivaient chacun de leur côté, décident de se mettre en colocation pour faire face ensemble à la panique qui envahit la ville. Ils s'installent dans une grande maison bourgeoise où le monde extérieur ne parvient sporadiquement à Nora que sous la forme de bruits de sirènes lointains. Bien qu'ils y aient chacun leur chambre, ils se réfugient vite dans le salon où, comme assiégés, ils mangent, dorment et commentent, ainsi blottis, une télévision devenue monomane et qui est la dernière fenêtre de Nora sur la vie réelle. Un temps, ses amis qui continuent à bosser lui rapportent quelques nouvelles, de plus en plus terribles. Fuyant la ville, Nora ne sort que pour retrouver brièvement une nature épargnée par le virus et appelée à être le dernier témoin gracié d'une humanité bientôt engloutie. Ses amis cessent eux aussi de travailler, les sept cents chaînes de télévision s'éteignent une à une et Miriam présente à son tour les premiers symptômes de la maladie...

C'est peut-être Nora qui fait malgré elle une (auto)critique - assez pertinente quoiqu'un peu sévère - du roman qu'elle a écrit et qui ressemble à la vie : « Nos romans sont mal ficelés, les intrigues inconsistantes, leurs intentions pour le moins obscures ; un certain nombre de digressions plombent l'ensemble, leur but échappant à la lecture la plus attentive ; les ressorts psychologiques frisent l'invraisemblance ; les narrateurs ne sont pas toujours attachants ; des personnages disparaissent au bout de dix pages ou se distinguent malaisément ; le style est lourd, souvent pompeux ». Mais qu'importe, conclut-elle, « puisqu'il ne se trouvera personne, jamais, pour les parcourir ». Pari perdu pour ce qui me concerne : je n'avais pas encore attrapé le virus.

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