L'amour sans le faire [Broché]

Ce récit est d'une grande délicatesse. Serge Joncour n'est pas un poseur, ni un donneur de leçon. Il raconte l'histoire d'une rencontre magique et déconcertante, un amour interdit.

Franck et Louise sont tous les deux blessés par la vie, au bord de basculer, et ils portent sur leurs visages le chagrin comme une malédiction. Ils se retrouvent dans le Lot chez les parents de Franck, aimants mais taiseux. Rudes aussi.Et par le hasard des événements ils restent seuls tous les deux, en tête à tête, et l'enfant avec eux. Il parlent peu, ils s'observent, ils se reconnaissent surtout... Ils inventent un langage sans mots et presque sans dialogue, et s'ils ne se comprennent pas vraiment, finalement, entre eux, ça fonctionne malgré tout. Parce que la nature immense les contraint au dépassement, et qu'un enfant de 5 ans, vivace et lumineux, leur apprend l'urgence de vivre, ici et maintenant.

Ils s'aiment peut-être, mais sans le dire, sans le faire. Que reste t'il de l'amour tut et caché ? Un secret ? Une blessure ?

Un récit poétique et vrai, où souffle l'élan vital de l'enfance et la grâce de la nature. Le sourire naissant se confond au doute, à la mélancolie des espaces infinis et à l'amour perdu.
Léger et profond en même temps.
Emouvant et beau.

Très jeune, Franck a ressenti l'appel de la ville, la faim de l'inconnu, la soif de liberté. Prendre la relève de la ferme parentale du Lot n'était pas pour lui. Non, sa vie serait ailleurs, caméra au poing. Les terres et leur exploitation, il les laissait à son jeune frère Alexandre, quitte à ce que ce dernier ressente son départ comme une trahison. Après tout, Alexandre a tout du bon fils, un digne successeur avec la terre dans le sang. Lui, non. Au fil des années, Franck espace ses visites. Ce monde rural qui l'a vu grandir lui est devenu étranger. Plus rien à dire aux siens. Plus rien à partager.

Alors il espace ses visites.

Alors il ne revient plus les voir.

Dix ans plus tard, et des blessures en plus, il ressent pourtant le besoin viscéral de revoir les siens. Mais quand on ne s'est pas parlé depuis si longtemps, comment réamorcer le dialogue? Comment ne pas se sentir étranger chez soi? Pétri d'appréhension, Franck prend donc le train pour la propriété familiale des Bertranges.

De son côté, depuis le décès de son mari, Louise survit. La ville se révèle ne pas lui offrir le réconfort souhaité. Elle l'avait espéré, pourtant, comptant sur l'anonymat de la foule pour prendre un nouveau départ. Mais les illusions sont vite devenues illusoires. On ne quitte pas sa souffrance en mettant une distance physique avec les lieux du drame. La douleur est en soi, comme une blessure lancinante, permanente, inscrite dans la chair, tatouée sur l'âme. Indélébile. Il n'est de pire geôle que la prison mentale. Le manque de celui qu'elle a tant aimé s'inscrit en plein dans le vide de ses journées. De chaque journée. Aussi, elle décide de retourner chez son ex-belle-famille quelques jours, dans la ferme des Bertranges, là où l'attend son petit garçon de trois ans, Alexandre. Là où se rend Franck.

Et Louise et Franck de se rencontrer.

Avec ce SUBLIME roman, Serge Joncour peint avec sensibilité, justesse, magnificence, la rencontre de deux êtres blessés, qui se comprennent par delà les mots, dont le regard seul réchauffe, dont la seule présence apaise de vivre. Le tableau magistral de deux renaissances.

Je n'ai pas aimé ce livre, je l'ai adoré.

Je ne l'ai pas lu, je l'ai dévoré.

A moins que ce ne soit lui qui ne m'ait dévoré...

Vous l'aurez compris, L'amour sans le faire, de Serge Joncour, est un morceau de bravoure. Une écriture intense et belle, portée par un élan vital merveilleux. Un livre qui donne envie d'aimer la vie. D'aimer tout court.

De ces livres, rares, qui vous marquent à jamais...

P. 49 : « Dans l'amour, il y a bien plus que la personne qu'on aime, il y a cette part de soi-même qu'elle nous renvoie, cette haute idée que l'autre se fait de nous et qui nous porte. »

P. 221 : Ne pas pouvoir s'aimer c'est peut-être encore plus fort que de s'aimer vraiment, peut-être vaut-il mieux s'en tenir à ça, à cette très haute idée qu'on se fait de l'autre sans tout en connaître, en rester à cette passion non encore franchie, à cet amour non réalisé mais ressenti jusqu'au plus intime, s'aimer en ne faisant que se le dire, s'en plaindre ou s'en désoler, s'aimer à cette distance où les bras ne se rejoignent pas, sinon à peine du bout des doigts pour une caresse, une tête posée sur les genoux, une distance qui permet tout de même de chuchoter, mais pas de cri, pas de souffle, pas d'éternité, on s'en tient là (…).

Karine Fléjo pour Les chroniques de Koryfée

Il vaut mieux être en forme psychologique quand on commence cette lecture. La solitude des êtres, les personnages, est lourde, pesante. On s'attache très vite à ces personnes à la dérive. l'écriture est agréable, aisée. j'ai bien aimé.