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Présentation de l'éditeur
Considérant mon travail littéraire comme une vocation, comme un vouloir divin, j'ai, depuis, pris la direction d'une foi profonde, dont je souhaite qu'elle me soit un secours au moment de ma mort. Le soir. Apaisement par la prière. On devine que la communion s'établit. On est provisoirement admis dans une autre dimension. Dieu est. Je ne veux rien de triste ni de mélancolique - je veux ce qui vit. Il faut que je me sauve par la colère, la révolte et la violence. Il ne faut pas que je me laisse enterrer vivant. J'ai encore en moi mille ans d'énergie. Mille ans d'imprécations. Mille ans de folie.
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Format:Broché
Dans ce dernier volume de ses carnets, Calaferte jette une dernière fois un regard désabusé sur ce monde chancelant. Nous sommes en 1994, l'année de sa mort. A l'écart du milieu littéraire parisien et des modes qu'il rejette, il achève une œuvre exigeante, marquée par une vision très critique de la société, une sensibilité exacerbée, la passion de la littérature et de la vie qu'il ne sépare pas. "Septentrion" lui a acquis une certaine notoriété, mais ces "cahiers", beaucoup moins connus, d'une rare intelligence, parfois bouleversants, méritent amplement d'être connus, en particulier les derniers, où il mène un dur combat contre la maladie, qui peu à peu gagne du terrain... Il nous fait partager ses lectures, ses enthousiasmes ( Valéry, Gide, Bergson, Tolstoï...), ses répugnances ( Claudel ), ses réactions aux évènements du monde qui l'entoure...Le 2 mai 1994, le "jardin" se clôt en silence sur l'un des trésors de la littérature de la seconde moitié du vingtième siècle.
Format:Broché
Retiré dans une petite maison de Côte d'Or, entouré de sa compagne et de ses chiens, et délibérément à l'écart d'un microcosme éditorial qu'il méprise, l'auteur du sulfureux Septentrion, qui est atteint d'un myélome dont il va mourir à soixante-cinq ans, vit ses dernières semaines et prend des notes au jour le jour.
C'est l'ultime carnet d'un homme brisé, torturé par de continuelles souffrances, qui demeure violemment révolté par « ce monde de merde » (sic), dit son dégoût de « la racaille politique » (« les hommes politiques sont des gangsters et la plupart des journalistes des domestiques à leur solde ») et se montre définitivement rebelle.
Mais Louis Calaferte n'achève pas sa vie dans le nihilisme et le désespoir. Imprécateur mais tendre, anticlérical mais d'une foi profonde, il ne renie pas le sexe (plaisir découvert à seulement quatre ans), chérit la nature, vénère un petit panthéon de grands auteurs (Bergson, Valéry, Gide, assez curieusement) et va croire jusqu'au bout à son destin d'écrivain.
C'est l'ultime carnet d'un homme brisé, torturé par de continuelles souffrances, qui demeure violemment révolté par « ce monde de merde » (sic), dit son dégoût de « la racaille politique » (« les hommes politiques sont des gangsters et la plupart des journalistes des domestiques à leur solde ») et se montre définitivement rebelle.
Mais Louis Calaferte n'achève pas sa vie dans le nihilisme et le désespoir. Imprécateur mais tendre, anticlérical mais d'une foi profonde, il ne renie pas le sexe (plaisir découvert à seulement quatre ans), chérit la nature, vénère un petit panthéon de grands auteurs (Bergson, Valéry, Gide, assez curieusement) et va croire jusqu'au bout à son destin d'écrivain.
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