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Ces textes sont bel et bien à prendre comme des neufs de Pâques. On peut les appeler des nouvelles, à cause de ces transformations et de ces parures par lesquelles j'ai cru bon de les déguiser : en fait ce sont des souvenirs, mes souvenirs, juste un peu retouchés. Le résultat est que, moi-même, je ne sais plus très bien, pour chacun de ces petits textes, où s'arrête la vérité et où commence l'imagination. C'est là un étrange aveu pour quelqu'un qui a voulu, sur les traces de Thucydide,, consacrer sa vie entière au respect de la vérité ; mais peut-être, justement, est-ce là l'explication : tout excès suppose une compensation, et l'excès de philologie peut très bien susciter le besoin de passer quelques moments aux frontières de la réalité et du rêve.
Et puis qu'importe ce que j'ai cherché avec ces récits et pourquoi ils sont à présent livrés aux autres : cachés et offerts, attendant d'être trouvés. Ils ne m'appartiennent plus que par un lien secret, qui fait partie du jeu. J. de R.
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