Les confessions du diable [Broché]

Le vendredi 11 juin 2010 à neuf heures du matin, Maître Charles-Édouard Drouet d'Arsonval m'apporta à mon bureau du commissariat, avec son enveloppe, le mot anonyme qu'il avait reçu le 5 juin précédent et qu'il me présenta d'un air faussement détaché. En fait, Maître d'Arsonval n'avait pas l'air dans son assiette.
Plutôt que de téléphoner, ce distingué poseur s'était fait précéder d'un bristol gravé à l'ancienne sollicitant un entretien «pour une affaire grave». Le prix du téléphone avait été pour l'État.
Maître Drouet d'Arsonval, un des notaires les plus estimés de Bergerac, résidait en un bel hôtel particulier du XVIIIe entre cour et jardin, sis impasse des Cannettes, dans le vieux Bergerac, entre le Musée du tabac et l'église Saint-Jacques.
Ce d'Arsonval était honteusement riche - comme disent les Français pour amuser les Américains. En plus des gras revenus d'une étude qui ratissait large, il pouvait compter sur des investissements de toutes sortes, dont quelques-uns auraient pu surprendre des censeurs pointilleux.
On murmurait même qu'il n'hésitait pas à prêter de l'argent ou à recevoir des fonds sans trop se soucier des règlements en vigueur dans sa profession.
C'est ainsi que, chez les notaires, une affiche prévient la clientèle : la Chambre des notaires ne rembourse que les canailleries commises dans le cadre de la réglementation notariale.
Si un notaire vous fait les poches dans le métro, vous n'êtes pas couvert.
Assisté d'une ribambelle de clercs chevronnés, d'Arsonval, qui avait obtenu une Légion d'honneur pour de fumeux motifs, ne se tuait pas au travail et menait une vie mondaine active. Il avait un voilier de douze mètres à Royan, était féru d'aviation et faisait courir un trotteur sur les champs de courses de la région.
Tombé veuf courant juillet 2009, notre notaire s'était remarié dès septembre de la même année avec une beauté d'origine plébéienne qui avait dépassé la trentaine.
J'avais eu l'avantage d'être invité avec ma femme à ce remariage, qui s'était signalé à l'attention des populations éblouies par des pompes religieuses et profanes mémorables, avec grandes orgues à la cathédrale, flots de champagnes, truffes et caviar.
C'était bien d'un d'Arsonval de caresser un humble commissaire de police, à toutes fins utiles. Il m'était arrivé de le saluer au Rotary ou au Lyon's Club, endroits où un fonctionnaire n'avait guère le temps d'être assidu.

Dans une verte et idyllique Dordogne, le collège Saint-
Christophe a pris le nom d'un saint qui n'a jamais existé, mais
les pères de la Miséricorde, ordre enseignant traditionnel,
s'efforcent d'être dans le vent avec une louable prudence. Leur
pensionnat, de réputation sévère, accueille pour les pousser
jusqu'au baccalauréat les enfants de la bonne bourgeoisie
locale, dont Gédéon d'Arsonval, garçon brillant, fils d'un riche
notaire. Mais un ver ne serait-il pas dans le fruit ? Le parrain
de Gédéon, le père de Coursensac, est retrouvé mort
empoisonné, et il s'avère que son filleul, qui avouait de
surprenantes sympathies trotskistes, l'avait élu comme
confesseur habituel en un temps où la plupart des jeunes gens
ne songent guère à faire pénitence. Bientôt, Gédéon s'enfuit,
abandonnant le compte rendu de confessions extravagantes, où
il est difficile de faire la distinction entre la sincérité du
pécheur et la joie vicieuse d'un bavard amateur de mauvaises
plaisanteries. Les forfaits avoués sont-ils bien réels, ou le
confessé ne songe-t-il qu'à manipuler un confesseur trop
confiant ? Il est dangereux de jouer avec le feu du Ciel et des
crimes incontestables viendront noircir le tableau dans le cadre
d'une horreur provinciale bien de chez nous.