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Quatrième de couverture
De nos jours, à Anvers, à Paris, à Londres, à Rome. Un homme a la passion des choses minuscules. Il a quarante-six ans. Il s'appelle Edouard Furfooz. Il a monté en Europe un réseau de petites boutiques de luxe où il vend des objets miniatures, des poupées, des dessus de tabatière, des jouets anciens. Tout à coup, au cœur de printemps, un souvenir parasite sa vie. Il a beau multiplier les voyages : dans les hôtels, dans les aéroports, dans les gares le fantôme d'une petite fille le talonne. Il rompt impatiemment avec la femme qu'il aime. Il retrouve la vieille tante qui l'a élevé autrefois et s'installe dans une petite maison située dans la réserve du parc de Chambord, en organise le jardin. Rien n'y fait. Il crée une boutique à New York. Il tombe amoureux d'une jeune femme d'une grande beauté, Laurence. Il engage une lutte à mort avec un ancien ami. Homme d'affaires à moitié japonais et à moitié sicilien, Matteo Frire. Lentement le bonheur gagne sur la peur. Le mystère se fait plus pressant, plus inaccessible. Il revoit la natte, fermée par une barrette bleue. Il revoit la paire de chaussures montantes jaunes, le lacet défait...
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Format:Poche
Edouard Furfooz, 46 ans, est un homme qui se passionne pour de petits jouets minuscules et autres miniatures bizarres si possibles anciennes, précieuses et exécutées dans des matériaux nobles. Il a monté tout un réseau de boutiques en Europe qui lui assurent de très confortables revenus. Il passe son temps à voyager entre Anvers, Paris, Rome, New-York et Londres, vivant dans des hôtels ou chez des amis comme un nomade permanent. Sa vie amoureuse et sentimentale est tout aussi fluctuante. Il vient de quitter une italienne pour tomber amoureux d'une parisienne fortunée avant de séduire la meilleure amie de celle-ci... Edouard vit dans le silence, il déteste le bruit que fait la musique et a perpétuellement une impression de froid qui l'oblige à porter des lainages même en été. Quel traumatisme vécu dans l'enfance l'a rendu aussi étrange ?
Un roman proustien, magnifiquement écrit dans un style impeccable. Quignard a une façon très particulière de traiter ce personnage assez improbable, cet Edouard qui, n'en doutons pas doit être un avatar de lui-même (il est passé par l'autisme dans sa propre enfance). Les autres intervenants au demeurant fort nombreux, surtout les femmes, ne sont que des ectoplasmes ou des faire-valoir d'Edouard, Edward, Ward, Varte (selon les prononciations flamandes et autres de son nom). Le texte se perd dans la description de petits faits de la vie de tous les jours qui frustrent assez vicieusement le lecteur qui s'attend à trouver l'extraordinaire ou le merveilleux de tout roman digne de ce nom. Quignard est un écrivain assez peu facile d'accès et même exigeant. Il ose dire lui-même qu'il « sodomise son lecteur » (!!!) Sans aller aussi loin, on avancera que s'il ne raconte en apparence pas grand chose il arrive quand même à en suggérer énormément... Un bon roman (à la française) sans plus, un peu inférieur à « Tous les matins du monde ».
Un roman proustien, magnifiquement écrit dans un style impeccable. Quignard a une façon très particulière de traiter ce personnage assez improbable, cet Edouard qui, n'en doutons pas doit être un avatar de lui-même (il est passé par l'autisme dans sa propre enfance). Les autres intervenants au demeurant fort nombreux, surtout les femmes, ne sont que des ectoplasmes ou des faire-valoir d'Edouard, Edward, Ward, Varte (selon les prononciations flamandes et autres de son nom). Le texte se perd dans la description de petits faits de la vie de tous les jours qui frustrent assez vicieusement le lecteur qui s'attend à trouver l'extraordinaire ou le merveilleux de tout roman digne de ce nom. Quignard est un écrivain assez peu facile d'accès et même exigeant. Il ose dire lui-même qu'il « sodomise son lecteur » (!!!) Sans aller aussi loin, on avancera que s'il ne raconte en apparence pas grand chose il arrive quand même à en suggérer énormément... Un bon roman (à la française) sans plus, un peu inférieur à « Tous les matins du monde ».
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