A Part Ca Tout Va Bien

 

 

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Je les ai vu en concert pour cet album et ils ont toujours la même pèche. Cet album leur ressemble bien. Après leur dix ans ils auraient pu vouloir changer mais ils restent "les beautés ". Merci à eux.

Sur une musique plus bruit que noise, plus synthétique que naturelle sur laquelle des paroles glissent caustiques pour un monde qui va comme il peut comme il veut mais qui ne va pas aussi bien qu'on veut bien le dire, mais justement c'est que trop parler ne veut plus rien dire puisqu'ils ou elles parlent plus que nécessaire, plus que de coutume en ces temps pressés. Et le voilà notre troubadour un peu trouvère, on pense à Conon de Béthune amoureux de Marie de Champagne promise au roi de France, qui écoute la femme qu'il aime, ou plutôt qu'il imagine, qu'il rêve, qu'il reconstruit dans son silence à lui et dans son langage qui semble définitivement être corporel, charnel, sensuel, probablement plus que la pudeur cache dans une tournure lexicale comme « laisse trainer tes pas sur le trottoir ». Eh ben donc. Le voilà qui déjà se prostitue, se fait geisha, bête de foire, animal médiatisé pour se payer, bien que ce serait eux qui raqueraient, quelque politique en vogue. Je passe sur les détails de son ambition sociale. Chacun dans son lit, tignasse et carcasse à la décharge, il ne bande plus. Dommage, le pauvret. L'amour de la trique et rien que ce bidule-là. Une claque dans le claque de la vie en d'autres mots. La grève des sentiments qu'il recherche semble plutôt une sorte de chasse après le cannabis romantique, le kanah-bosm de Moïse. Mais qui est donc le chasseur et la bête de la chasse ? Et y a-t-il un quelconque serpent d'airain pour éviter la mort de la morsure mortelle de la société qui ne nous lâche jamais les baskets. Mais si la vulgarité est « du côté des adulateurs d'indices, des adorateurs de fric et d'un système qui précarise, marginalise, rejette ou karchérise », pourquoi ne le voilà-t-il pas notre Clément qui se fait vorace et qui bouffe la maman du poisson avec du jus de citron. Ça c'est le karcher des mâchoires. Et comment ensuite réclamer le strict maximum pour tous les rejetés qui ne sont que les poissons de la rue, du trottoir, des impasses, des ghettos, des banlieues glauques, les inadaptés et les handicapés sociaux, mentaux, génétiquement manipulés et clonés d'une seule main de maître. Ah SDF quand tu nous tiens ! Soyez Donc Feignants, de Feindre, Feindre la faim, Feindre la vérité, Feindre le bonheur, Feindre l'amour, Feindre la sympathie. Comment aller vers la lumière quand se profilent les ténèbres ? Mais les ténèbres sont entre les dents qui dévorent la maman poisson avec du jus de citron. Soyez Donc Fatigués d'espérer. Et ils se laissent emporter par un vent fiévreux quelconque et ils quittent terre et ils perdent tout domicile fixe quel qu'il soit pour quelque antre fermé à double-tour au 37, juste entre quatre fois neuf et deux fois dix-neuf. Que de neufs dans tout ça et rien de neuf de toute façon car au 37 le monde n'existe plus car il aime et il adore, notre Clément, chaque parcelle de ce corps de femme qu'il découpe en tranches musicales d'exquise féminité exclusive qui fait de lui l'esclave d'un instant car tôt ou tard il refera lit à part dans son paddock sans padlock. Et tout finit en fanfare de toutes façons, une fanfare qui annonce le cirque du 14 juillet qui karchérise les Champs Elysées de ses uniformes désuets avec grattement d'un diamant sur un vieux vynil en prime.

Dr Jacques COULARDEAU, Université Paris Dauphine & Université Paris 1 Panthéon Sorbonne

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