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Porte de Champerret Broché – 30 janvier 2013


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Extrait

Même la sortie du métro a changé. Un escalator poussif vous hisse désormais vers la lumière, trop lent pour mon pas. Mon rythme intérieur me pousse vers l'avant. C'est plus fort que moi. Je double les autres passagers. J'avale les marches jusqu'au grand jour.
Donc, traverser la place, regarder l'heure à l'horloge, éviter la grille du métro sur le trottoir pour ne pas coincer mon talon. Malgré tout, je retourne en arrière. Déception. Disparue, cette bouffée chaude qui sentait bon les profondeurs de Paris, odeur de mécanique, souffle mystérieux. Même sur la pointe des pieds, mieux vaut parfois ne pas revenir sur ses pas. Les banques, comme partout, ont envahi la place. BRED, SG, CL, BNP, CE. Devant chacune, ou presque, se tasse un SDF pelotonné sous sa couverture, une pancarte devant lui. «Aidez-moi, SVP, j'ai faim.» Quand j'étais enfant, un clochard se tenait devant le Crédit lyonnais, au coin de la rue Catulle Mendès et de l'avenue Stéphane Mallarmé. Chaque fois qu'elle sortait de la banque, ma mère lui donnait une pièce. La légende voulait qu'il eût ses économies dans l'un des coffres du sous-sol. On disait que les gens de la cloche avaient choisi cette vie asociale et libre. Ils faisaient partie de la vie du quartier. Les soirs de pluie, je pensais à ce clochard en m'endormant, à ma chance d'être au chaud dans mon lit. Plus personne aujourd'hui n'oserait imaginer que ceux qui dorment dans la rue ont choisi leur sort.
Rue Jean Moréas, code, porte, couloir, ascenseur, 4e étage, porte blindée, clef. Me voici dans l'appartement. Des années que personne n'y vit plus vraiment, à l'exception de quelques mois durant lesquels ma fille s'y est installée en rentrant d'Irlande. Elle a lessivé les murs de la cuisine, accroché des posters et des tissus indiens, poussé la commode de la salle à manger, installé des tréteaux pour travailler, fait brûler de l'encens pour chasser l'odeur de renfermé. Puis, elle a déplacé ses pénates dans le XIXe arrondissement, et l'appartement a replongé dans sa léthargie. Les armoires, les tiroirs sont vides. Les murs sont gris de poussière, les tableaux ont laissé des traces claires. Même lavés, les rideaux paraissent blanchâtres. La moquette fait encore illusion mais elle est usée, le velours grenat des fauteuils a viré groseille. Pourtant, il flotte dans l'appartement un air hospitalier comme si, des cinquante ans durant lesquels mes parents y avaient vécu, des années de rire, de conversations, de ménage, de repas, de disputes, de prières, d'amour, subsistait un halo de bonheur. De bonnes vibrations. Nous y fûmes heureux.

Revue de presse

Dans "Porte de Champerret ", Evelyne Bloch-Dano écrit sur le passé, le reflux des souvenirs y ­compris de ceux qui n'ont pas été vécus. Le point de démarrage est, en réalité, celui d'une étape fondamentale. La perte de l'être cher, la mère. Le renvoi à l'enfance...
L'auteur se souvient de son enfance faite de ­fugues et de refus. Et voilà que la tragédie lui éclate au visage avec "sa cohorte de déportés jamais nommés, ensevelis dans un silence qui ne se disait même pas". Sans doute est-ce cela "faire le deuil", sans doute est-ce faire la paix avec soi-même pour la faire avec ceux qui ne sont plus. (Valérie Trierweiler - Paris-Match, février 2013)

Ce très beau texte est le récit de plusieurs séparations. Évelyne Bloch-Dano revisite, pour le vider, l'appartement que sa mère, atteinte de la maladie d'Alzheimer, a quitté pour une maison de retraite et n'habitera jamais plus. Dans ce retour vers ces lieux de son enfance, elle capte le passé en faisant des repérages dans l'espace, en creusant le temps ou des fragments du temps restés accrochés aux objets ou à des images mentales...
À cette jeune femme de vingt-six ans, aimant la vie, cherchant avant tout à s'amuser, à profiter de sa jeunesse, à oublier le malheur, Évelyne Bloch-Dano a donné un grand rayonnement romanesque. Mais en restituant les visages de ses parents, elle s'interroge sur les lacunes et les constructions hasardeuses du souvenir...
Et l'Alzheimer d'Édith est pour sa fille une sorte de gigantesque métaphore de l'amnésie de toute une époque. (Francine de Martinoir - La Croix du 10 juillet 2013)



Détails sur le produit

  • Broché: 192 pages
  • Editeur : Grasset (30 janvier 2013)
  • Collection : Littérature Française
  • Langue : Français
  • ISBN-10: 224678624X
  • ISBN-13: 978-2246786245
  • Dimensions du produit: 13,2 x 1,6 x 20,5 cm
  • Moyenne des commentaires client : 4.1 étoiles sur 5  Voir tous les commentaires (9 commentaires client)
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9 internautes sur 9 ont trouvé ce commentaire utile  Par ZZ le 12 février 2013
Format: Broché Achat vérifié
En vidant l'appartement où elle a grandi, l'auteure se souvient...
Elle fait alors revivre pour nous son quartier, son enfance, la vie, pas toujours facile, de ses parents durant et juste après la dernière guerre. Elle nous fait aussi côtoyer sa mère, diminuée par une maladie d'Alzheimer, dans une maison de retraite, loin de la femme si dynamique qu'elle fut, mais si attachante encore. C'est un récit très personnel, mais justement émouvant, passionnant, profondément proche de nous parce qu'il est personnel et vrai.
Un excellent livre, et une grande émotion.
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3 internautes sur 3 ont trouvé ce commentaire utile  Par onzeroad le 21 mars 2013
Format: Broché Achat vérifié
Touchante approche de la fin de vie avec la dégradation d'un proche..
Belle description d'une époque; on s'y retrouve quand on est de la même génération..
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6 internautes sur 7 ont trouvé ce commentaire utile  Par Monique Mioni le 13 février 2013
Format: Format Kindle
« J’ai aimé ce livre très émouvant dans lequel l’auteure revient sur son enfance, sur ses souvenirs inscrits dans l’appartement familial de la Porte de Champerret pour accueillir, apaisée peut-être, le présent. Elle met avec une grande élégance sa plume au service de la mémoire défaillante de sa mère. »

Un grand grand merci
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1 internautes sur 1 ont trouvé ce commentaire utile  Par Echo des Lumières le 8 mai 2013
Format: Broché
En rangeant l'appartement de sa mère, atteinte de la maladie d'Alzheimer, l'auteure revient sur son enfance dans le quartier de la Porte de Champerret. Le livre est pourtant bien plus que des souvenirs d'enfance: il s'agit d'un véritable travail sur la mémoire et son écriture. Si la mère ne parvient plus à reconnaître ses enfants, sa fille, elle, reconquiert des pans de passé. Impossible de ne pas être ému(e) à la lecture de ce beau livre pudique d'amour et de deuil.
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1 internautes sur 1 ont trouvé ce commentaire utile  Par moi Jane le 1 avril 2013
Format: Broché Achat vérifié
Le sujet est intéressant, un peu douloureux (?) bien sûr.
Le livre, super bien construit et bien écrit, traduit le parcours incertain dans les rues du quartier. Beaucoup d'allers et venues dans la rue, dans la tête et dans le coeur qui cherche ses repères.
A conseiller à toutes celles qui cherchent leur mère, ce qui arrive forcément ... un jour ou l'autre.
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