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Une éducation religieuse, trop religieuse, une mère absente, trop absente, l'envie de donner un coup de fouet à une morne vie… et l'existence de basculer, le quotidien de s'habiller de chair et de sperme, les hommes de filer à vos pieds, de défiler entre vos jambes, de passer dans votre bouche. Les uns désœuvrés, les autres obsédés, les porcs et les gros porcs, les illuminés, les glamours, jusqu'à ceux qui veulent vous "sortir de là"…
Derrière cet autoportrait, la confession, parfois comme un long râle plaintif, est un travail introspectif. Pour l'auteur, il s'agit moins de savoir comment on en est arrivé là que de vouloir se connaître, se reconnaître, plutôt que de paraître. Bien. Fallait-il en passer par un déballage moins cocasse que tapageur ? Putain se voudrait un roman réaliste. Avec ce qu'il faut de racoleur pour attirer le chaland. C'est tout juste un témoignage (un de plus) de femme, prostituée moderne de luxe, qui trimbale son fardeau familial. Il y a un avantage : on y lit ce qu'on attend. Sans être volé sur la marchandise. Sans plus. Et l'on reste finalement sur sa faim. --Céline Darner
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Le mode, donc, est celui de la confession. Une jeune femme, étudiante, narre comment elle s’est lancée dans la prostitution, une manière pour elle de répudier parents, féminité (c’est-à-dire l’icône «madonesque» de la pouffe occidentale fardée, condamnée à être tout à la fois une «salope» et une victime) et, bien entendu, le jeu social fondé sur le troc et l’échange. Doloriste et stratège à la fois, Nelly Arcan s’échine à nous dire que le meilleur moyen d’échapper à cette destruction programmée qui menace tout individu poussant les portes du monde adulte, consiste à se salir et à se détruire soi-même avant d’en laisser l’opportunité à quiconque… Le coup est classique, encore fallait-il avoir la voix, et suffisamment de détermination, pour le tenter.
Il importe peu de savoir si le roman en question relève, oui ou non, de l’autobiographie. On est loin, dans la forme comme dans l’approche, d’une Catherine Millet. La prose est abstraite et le sexe sert davantage de repoussoir que de prétexte à des descriptions crues et remuantes. Ce qui, en revanche, est certain, c’est que Nelly Arcan a sorti du feu, un livre obsessionnel, qui offre, tel le dieu Janus, un double visage : celui d’une machine de guerre et de l’autre la face brisée d’une pleureuse peinte par Picasso. Impressionnant. --Stéphane Malterre --
