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Les petits poèmes de Marie-Laure Dagoit n'ont pas de forme fixe. Comme le désir, ils se développent, libres, par petites touches qui, mis bout à bout, forment une cadence. Des esquisses de scènes érotiques plus que de vraies descriptions, voilà pourtant que les protagonistes se réunissent pour s'ébattre : Laure, Lully, Mïrka sous l'œil du photographe Gilles, un sein léché ici, là une petite claque sur les fesses rebondies d'une rousse. Le désir monte ; l'instant de volupté par la contrainte violente ou la caresse douce croît. Si le recueil s'ouvre sur une ambiance gentiment coquine, un peu "jarretelles fanfreluches rayon parfum bon marché" vu par David Hamilton, lentement, ces petits poèmes prennent la mesure du plaisir charnel. Et y vont de bon cœur. L'ensemble devient parfaitement pornographique mais – cela mérite d'être retenu – l'auteur garde une distance, comme une pudeur. Le rose lui monte aux joues toujours plus à force d'oser, de jouir, de se pâmer dans la petite mort... Ne brusquons pas les choses. Avis aux lecteurs : une certaine dextérité est requise pour tourner les pages de ce livre avec le doigté qui convient. --Denis Gombert
Présentation de l'éditeur
Un long poème nous conte une séance du photographe Gilles Berquet.
D'infimes stries, de petits coups, comme des pas de bêtes menues. On entend, pourtant à peine perceptibles, à peine marqués, les vers pénétrer la demeure comme des griffures, des frôlements, des ongles sur les lèvres. Les filles ouvrent leurs cuisses. La béance est une pointe qui crève le coeur. Toujours une paradoxale tendresse. La violence est là pourtant - du côté où personne ne regarde - et les personnages sur le fil du rasoir de cette question : sans le plaisir l'être humain est un monstre.
Le Rose aux Joues ne réinvente pas la poésie, il ne la triture pas, il dit que regarder les filles, leurs gestes si mesurés, est poésie.
D'infimes stries, de petits coups, comme des pas de bêtes menues. On entend, pourtant à peine perceptibles, à peine marqués, les vers pénétrer la demeure comme des griffures, des frôlements, des ongles sur les lèvres. Les filles ouvrent leurs cuisses. La béance est une pointe qui crève le coeur. Toujours une paradoxale tendresse. La violence est là pourtant - du côté où personne ne regarde - et les personnages sur le fil du rasoir de cette question : sans le plaisir l'être humain est un monstre.
Le Rose aux Joues ne réinvente pas la poésie, il ne la triture pas, il dit que regarder les filles, leurs gestes si mesurés, est poésie.
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