Salut marie [Broché]

La Vierge m'est apparue le 1er avril 2008. La date était mal choisie. Je sais qu'humour et spiritualité ne sont pas toujours antagonistes mais sincèrement, j'aurais préféré le 31 mars.
Comme prévu, mes proches ont reçu la nouvelle comme un canular. Mon frère m'a précisé qu'il déjeunait le jour même avec sainte Thérèse. La conversation a tourné court.
Je l'ai vue. C'est vrai. Vous dire à quoi elle ressemble, c'est facile. Une jolie femme, la trentaine, brune, en robe bleu pâle, nimbée d'azur, perchée sur un croissant de lune.
Je n'ai pas été effrayé sur l'instant, plutôt flatté. Qu'est-ce qu'elle peut bien me trouver ? me suis-je demandé. Honnêtement, à sa place, je ne me serais pas apparu. J'ai 51 ans, je suis assez commun physiquement, grand, les cheveux gris, j'ai un visage long et des yeux qui ne se réjouissent pas facilement. Je ressemble à un homme de petites affaires qu'on croise dans les aéroports, avec une veste sombre, une cravate et une serviette. Les regards ont tendance à cligner sur moi et la femme qui me vend un paquet de cigarettes tous les jours depuis quatorze ans ne se souvient pas de ma marque préférée. Dans ces conditions, je ne serais pas surpris d'être perçu comme assez anonyme au plus haut des cieux. Je suis veuf aussi.
Tout le monde m'a pris pour un illuminé, même le docteur Bloch, mon généraliste, qui d'habitude m'écoute avec patience.
Le soir de ce 1er avril, j'entre dans son cabinet, confiant, mais je sens que mes symptômes lui sont antipathiques.
- Qu'est-ce qu'elle vous a dit, la Vierge ? m'interroge-t-il avec brusquerie.
Elle ne m'a rien dit. Absolument rien. Elle est restée devant moi, bien droite, dans l'entrée de mon appartement, elle m'a regardé une minute ou deux, attentive, et elle s'en est allée.
- Elle n'a aucun intérêt, votre apparition, conclut le médecin avec sa franchise habituelle.
C'est vrai que ma vision est assez plate, mais je n'y peux rien. Je ne vais pas reprocher à la Vierge de ressembler au portrait que ma mère avait accroché sur le mur, au-dessus de mon lit d'enfant, avec une feuille de laurier racornie. Identique à celui des missels et des médailles. Extrêmement proche de l'idée qu'on s'en fait. Je ne peux rien dire de plus. Je comprends la déception de mon thérapeute et son diagnostic est mérité : délire médiocre.
Pourtant il ne s'agit pas d'une hallucination.
(...)

Dire des choses graves avec humour, parler de la vie et de la mort, et de toutes les angoisses de l'homme en faisant rire  : quelle chance, quel talent  !...
C'est à la fois drôle, désespéré, acide parfois, mais plein d'humanité, comme le sont les films de Woody Allen ou de Stephen Frears. Antoine Sénanque est passionné par la médecine, mais il a toujours vécu douloureusement son métier, critiquant ses dérives, et honnissant son impuissance face aux grandes maladies. Il a d'ailleurs pris la plume pour dire sa différence dans « Blouse » et « La grande garde ». Impressionné par Céline, c'est la lecture du « Voyage » et le désespoir du docteur Destouches qui l'ont poussé à écrire. Comme les personnages de son cinquième roman, il est allé à Lourdes pour croire à des guérisons impossibles. Ses phrases courtes, acérées, sont un peu celles de ses ordonnances, mais il y a en plus la patte de celui qui passe son temps à écouter les autres, à les observer et, quoi qu'il en dise, à les aimer. (Claire Chazal - Paris-Match, juillet 2012)