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Book Description
MORE SEMI-AUTOBIOGRAPHICAL TALES FROM A CULT WRITER
--Ce texte fait référence à lédition
Broché
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Back Cover copy
‘Not since George Orwell has the condition of being down-and-out been so well recorded’ New York Times
‘Takes you by the shoulders and shakes you until your teeth rattle’ The Times
In these ‘tales of ordinary madness’, Charles Bukowski ingeniously mixes high and low culture, from prostitutes and the philosophy of Kant to despair and classical music, to create his modern dystopia. Inspired by D.H. Lawrence, John Fante and Hemingway, Bukowski’s writing is passionate, extreme and relentlessly realistic. These are angry yet tender, humorous and haunting portrayals of life in the underbelly of America.
Charles Bukowski was one of America’s best-known and most prolific writers. During his lifetime he published more than forty-five books of poetry and prose including the novels Post Office (1971), Factotum (1975), Women (1978), and Pulp (1994) all available from Virgin Books. --Ce texte fait référence à lédition Broché .
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2 internautes sur 2 ont trouvé ce commentaire utile
Format:Broché
Bukowski, such a drinker with a writing problem, filled me with delicious prose and the energy of the best American novelists. I love this book. It reminds me that loosing personal freedom was just a question of choice. I won't forget to be a man after all.
1 internautes sur 1 ont trouvé ce commentaire utile
Format:Broché
Bukowski est un des auteurs américains majeurs de la seconde moitié du 20ème siècle. Son oeuvre en fait l'égal d'un Kerouac ou d'un Salinger. L'homme, pourtant, quinze ans après sa mort, continue de faire débat. Certains persistent à ne voir en lui qu'un érotomane alcoolique et qualifient indifféremment ses livres de logorrhées ordurières. A vrai dire, si je ne les partage pas, je peux à la rigueur comprendre ces préventions. La « niche » de Buk, son terrain littéraire, c'est la saleté, l'impureté, le vice. Tout ce que les autres écrivains ignorent ou dédaignent, voilà ce qui l'intéresse.
Pour paraphraser une formule célèbre, rien de ce qui est humain ne lui est étranger, et quand humain rime avec ignoble, eh bien il dépeint l'ignoble. Sans complaisance, mais sans fausse pudeur non plus. Sans approuver ni condamner. Ses personnages ne connaissent pas de limites. Ils ne sont pas « borderline », ils sont carrément passés de l'autre côté de la frontière qui sépare la raison de la folie. Ils appartiennent à un monde sans codes, sans tabous, où l'alcool est roi et le sexe l'unique religion, un monde de l'excès, un monde priapique, orgasmique, qui résonne comme une illustration du mot de Nietszche : « Si Dieu n'existe pas, tout est permis. »
Eh bien, chez Buk, tout, absolument tout, est permis. Rien n'est sacré. Et surtout pas le langage ! Car là aussi, Buk ose comme nul autre ! Il transgresse toutes les règles de la bienséance et s'asseoit sur le beau style comme il s'asseoit sur la morale bourgeoise. Et le plus beau dans tout ça, c'est qu'au bout du compte, en dépit des vapeurs de l'alcool et des relents de bidet qui s'en échappent, il émerge de cette « boue » une poésie insolite.
Pas la poésie des soleils couchants et des petites fleurs, non. Une autre forme de poésie, plus rimbaldienne, plus célinienne, une poésie vénéneuse et mortifère mais incroyablement libératrice qui vous fait accéder à une perception supérieure de l'existence, une perception émancipée de la morale ordinaire et des contingences triviales. Que certains se bouchent le nez devant ce génie, c'est leur droit le plus strict, bien sûr, mais en ce qui me concerne, je m'incline avec respect devant cet immense écrivain qui sut aller débusquer du sublime là où personne ne s'avisait d'en voir.
Pour paraphraser une formule célèbre, rien de ce qui est humain ne lui est étranger, et quand humain rime avec ignoble, eh bien il dépeint l'ignoble. Sans complaisance, mais sans fausse pudeur non plus. Sans approuver ni condamner. Ses personnages ne connaissent pas de limites. Ils ne sont pas « borderline », ils sont carrément passés de l'autre côté de la frontière qui sépare la raison de la folie. Ils appartiennent à un monde sans codes, sans tabous, où l'alcool est roi et le sexe l'unique religion, un monde de l'excès, un monde priapique, orgasmique, qui résonne comme une illustration du mot de Nietszche : « Si Dieu n'existe pas, tout est permis. »
Eh bien, chez Buk, tout, absolument tout, est permis. Rien n'est sacré. Et surtout pas le langage ! Car là aussi, Buk ose comme nul autre ! Il transgresse toutes les règles de la bienséance et s'asseoit sur le beau style comme il s'asseoit sur la morale bourgeoise. Et le plus beau dans tout ça, c'est qu'au bout du compte, en dépit des vapeurs de l'alcool et des relents de bidet qui s'en échappent, il émerge de cette « boue » une poésie insolite.
Pas la poésie des soleils couchants et des petites fleurs, non. Une autre forme de poésie, plus rimbaldienne, plus célinienne, une poésie vénéneuse et mortifère mais incroyablement libératrice qui vous fait accéder à une perception supérieure de l'existence, une perception émancipée de la morale ordinaire et des contingences triviales. Que certains se bouchent le nez devant ce génie, c'est leur droit le plus strict, bien sûr, mais en ce qui me concerne, je m'incline avec respect devant cet immense écrivain qui sut aller débusquer du sublime là où personne ne s'avisait d'en voir.
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