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Tendre comme les pierres Broché – 15 février 2014


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Extrait

«La vie est un trésor qui chaque nuit s'épuise davantage.»
Tarafa ibn al-Abd, poète arabe préislamique.

La rumeur de la rue envahissait peu à peu la chambre 124 du Comfort Hotel. Des éclats de voix, des coups de klaxon, le bruit mat de cartons qu'on empile devant l'épicerie voisine, parfois le carillon des sabots d'un cheval sur l'asphalte. Rodolphe Moreau ouvrit un oeil. On lui avait proposé une chambre plus calme, à l'arrière sur la cour. Il avait refusé car il aimait ce réveil matinal en douceur. La vie s'ébrouait au dehors, elle coulait dans les rues de Wadi Musa, lente comme le sang dans ses veines, plus fluide et plus chaude de minute en minute.
Allongé sur le flanc droit dans son lit, le vieux professeur sentait son corps aussi raide qu'une branche, aussi cassant qu'un arbre mort. Il leva devant lui une main fine et parcheminée, agita un à un ses longs doigts secs pour chasser les insectes minuscules qui couraient sous sa peau. La vie réchauffa sa main puis son bras.
Chaque jour, sa carcasse exigeait plus de temps pour se ranimer. Les autres jours cependant, il s'éveillait l'esprit lucide. Ce matin, l'engourdissement emprisonnait également son cerveau. Il se trouvait las, il peinait même à rassembler ses idées. La vieillesse avait encore gagné du terrain, il lui faudrait lutter plus fort. C'était le prix à payer : l'homme sage doit accepter de son corps les douleurs contre lesquelles il ne peut rien. Quatre-vingt-deux ans dans quelques semaines. Le professeur Moreau savait bien qu'un jour prochain il lui faudrait s'avouer vaincu.
Il souleva le drap du lit, remua ses jambes blanches et sentit le sang circuler jusque dans ses doigts de pieds. Sa passion n'avait pas faibli malgré les années. Six décennies accroupi dans des fossés, tantôt humides tantôt noyés de poussières chaudes, à gratter la terre dans l'espoir d'éclairer, ne serait-ce que d'une faible étincelle, la connaissance du monde ; six décennies dans des hangars sombres à faire parler des pièces d'or ou de cuivre, des fragments d'os et des éclats de poterie. L'archéologie avait été sa plus fidèle maîtresse. Il ne l'avait jamais trahie, elle l'avait souvent remercié. Elle venait de lui faire un cadeau magnifique. Pour peu qu'il ait la force d'aller jusqu'au bout.
II fit glisser jusqu'au vide ses maigres jambes, posa sa main droite sur le matelas pour faciliter la manoeuvre et parvint à s'asseoir sur le rebord du lit. Il sourit. Le jour n'était pas encore venu de rester immobile.
Il caressa sa barbe blanche et clairsemée, fit remonter sa main sur l'arête de son long nez et s'attarda sur son front interminable qui commençait au-dessus de ses yeux sombres et s'achevait maintenant à l'arrière de son crâne dégarni. Sa peau était sèche et craquelée comme le lit d'un wadi en été.
Rodolphe Moreau patienta. Sans amertume. Le sang irriguait de nouveau la plaine aride de son dos. La cotte de maille tissée par les ans et durcie par la nuit lui accorderait bientôt son répit quotidien. Il attrapa ses lunettes qu'il laissait toujours sur la table de nuit, près de son livre de chevet, un recueil de poèmes arabes. Il en lisait un chaque soir, le récitait à haute voix, s'en imprégnait. La nuit ensuite se révélait plus douce.
Le livre n'était plus là. Il s'étonna, le chercha des yeux et l'aperçut par terre. La veille, il s'était endormi comme une masse. II contempla l'ouvrage sans bouger. Il laisserait la femme de chambre le ramasser : le sol était trop bas pour lui le matin.
Il fit un geste pour prendre sa montre mais s'arrêta. A quoi bon ! Le soleil levant commençait à lécher la vitre derrière le lourd rideau de la chambre. On était fin octobre, il devait être 6h30. Guère plus. À son âge, on n'était plus à un quart d'heure près...
Il ferma les yeux. II connaissait par coeur le paysage qui s'éclairait derrière la fenêtre de sa chambre d'hôtel. Le soleil naissait derrière la colline du village de Wadi Musa, il allumait d'abord au loin le dôme blanc du mausolée sur le djebel Haroun, puis ses rayons déjà ardents découpaient sur le bleu du ciel les silhouettes vives des premières montagnes de Pétra.

Présentation de l'éditeur

Dans le village de Wadi Musa, près du célèbre site de Pétra, un vieil archéologue français est arrêté, accusé de pédophilie par la police jordanienne.

Venu réaliser un documentaire sur son chantier de fouilles, Lionel Terras, journaliste parisien, irascible et désabusé, va avec Mélanie, l'adjointe du professeur, tenter de découvrir qui cherche à éliminer le vieil homme.

Son enquête va le conduire dans le désert du Wadi Rum, sur la piste de l'âme des Bédouins et sur les traces du mythique Lawrence d'Arabie, à la poursuite de l'incroyable secret de Sharat-Aqem...

Lionel trouvera-t-il sur la Désert Highway, les réponses à son propre chaos ? Car comme dit le proverbe arabe : «Si loin que portent nos pas, ils nous ramènent toujours à nous-mêmes.»

Récompensés par le Prix du Polar SNCF - un des plus prestigieux prix des lecteurs en France -, le Prix du Premier Roman Policier et le Prix de l'Embouchure, les romans de Philippe GEORGET sont aujourd'hui traduits en Italie, en Angleterre, en Allemagne et aux États-Unis.



Détails sur le produit

  • Broché: 343 pages
  • Editeur : Jigal (15 février 2014)
  • Collection : Polar
  • Langue : Français
  • ISBN-13: 979-1092016154
  • ASIN: B00I4M5830
  • Dimensions du produit: 21 x 2,5 x 14 cm
  • Moyenne des commentaires client : 4.0 étoiles sur 5  Voir tous les commentaires (3 commentaires client)
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3 internautes sur 3 ont trouvé ce commentaire utile  Par Pascal Kneuss le 25 mars 2014
Format: Broché
Philippe Georget a décidé de nous emmener vers un lieu magnifique, féerique, entouré de pays pourtant pas si magiques, entre la Syrie, l'Irak, Israël, mais aussi l'Arabie saoudite; l'auteur nous dépose au milieu du silence, dans un désert d'Asie occidentale, soit en Jordanie.

Le lecteur entre dans ce roman en écarquillant les yeux, face à un décor majestueux planté à Petra, une cité nabatéenne dans le Wadi Rum. Nous entrons dans cette oeuvre en ouvrant une porte d'hôtel situé de cette ville séculaire et nous rencontrons un vieil archéologue, Rodolphe Moreau, 82 ans, une sommité dans son domaine. Nous sommes le matin, il vient de se réveiller dans des circonstances dramatiques.

Nous découvrons également un journaliste parisien expérimenté, Lionel Terras, qui débarque dans ce magnifique site historique de Petra pour réaliser un reportage sur les fouilles archéologiques du professeur Moreau, ceci pour le compte d'une société qui finance le site.

Il apprendra rapidement que le responsable de ce chantier s'est fait arrêter par la police jordanienne, soupçonné de pédophilie. Il prendra alors contact avec l'assistante de Moreau, Mélanie Charles, un premier contact aussi dur que la pierre qui englobe la région.

Journaliste dans l'âme, Lionel Terras verra dans cette affaire de pédophilie un joli scoop à développer. Quant à la charmante Mélanie, elle ne croira pas une seule seconde à la culpabilité du vieux professeur.
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Par CHAMINET le 12 juillet 2014
Format: Broché Achat vérifié
Une belle découverte du pays et de la vie en Jordanie ; qui nous donne envie de faire le voyage.
Beaucoup de vérités et de sage philosophie mêlées à une enquête passionnante qui nous tient indécis jusqu'à la fin.
Une très belle intrigue appuyée à chaque chapitre d'une très sage pensée / maxime des anciens ; pensées des plus pertinentes de nos jours et qui sont indispensables à un bel équilibre.
Un bon roman, merci Mr Georget.
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Format: Broché Achat vérifié
Pour qui a visité Petra, l'auteur retransmet l'émotion que l'on ressent au détour du Siq ou en montant au Deir. L'atmosphère de ce site de Jordanie est très bien rendue et l'enquête criminelle sur fond archéologique rend bien aussi l'ambiance de cette région.
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