Un livre entièrement pompé sur un autre livre Guy Georges : Contre-enquête sur "le tueur de l'est parisien".
On n'apprend rien de plus (même plutôt moins) et le style est lourd et prétentieux.
Bref, à éviter.

Sans doute l'un des plus beaux romans sur une période peu traitée de l'histoire médiévale, le Haut Moyen Âge et les invasions barbares, notamment celle des Huns qui ravagèrent la Gaule au Ve siècle.
Le roman débute avec Romulf, un paysan libre qui découvre une enfant recueilli par une louve. Romulf prend l'enfant la confie au monastère de Saint Croix à Poitiers fondé par Radegonde,la Reine de Neustrie et la la femme du Roi Clotaire 1er, quatrième fils de Clovis.
Quand l'enfant trouvée arrive au monastère on découvre dans ses langes une lettre. N'étant pas écrite en français, les nonnes comprennent que l'enfant s'appelle Vanda mais n'arrive pas à découvrir son origine. Radegonde demande donc à son ami Fortunat de faire des recherches pour elle. Elle décide également qu'elle sera la marraine de Vanda et Romulf sera sont parrain.
Vanda grandit au monastère à l'abri des guerres qui font rage à l'extérieur. Vanda grandit entre sa marraine qu'elle adore, Agnès l'abbesse du couvent et son parrain qui vient lui rendre visite. Jamais elle n'oubliera qu'elle est l'enfant des loups, qu'ils sont sa première famille, qu'ils l'ont recueilli. Aussi, au sein du monastère, Vanda est crainte et détestée par de nombreuses nonnes. Heureusement l'amour de Radegonde et de Romulf la protège.
Malheureusement en 587, Radegonde s'éteint et Vanda devient un enjeu car elle est belle, elle est de sang royal et Childéric le fils de Brunehaut tombe amoureux d'elle après l'avoir vu dans les bois qui cernent la ferme de son parrain. Vanda de son côté ne veut pas se marier ni être nonne. Elle veut être libre. Quand Agnès meurt à son tour, la nouvelle abbesse qui n'a jamais aimé Vanda décide d'en faire une nonne contre son gré. Vanda se révolte et avec elle une vingtaine de nonnes. Elles quittent le monastère et là débute la révolte des nonnes qui se terminera dans le sang...

Un livre très documenté où le savoir historique le dispute à la qualité de l'intrigue. La plume de Régine Deforges entraîne son lecteur dans les méandres d'une histoire tourmentées où les trahisons et autres bassesses sont légion. Un roman historique haletant.

Sur un rythme narratif très lent, l'auteur tente de nous entraîner dans des amours anglaises des années 70. Cela aurait pu être intéressant si l'auteur y avait mis plus de fougue et moins de ce flegme britannique qui bride en permanence le récit. Alors on s'ennuie ferme à suivre l'étrange Kelly O'Kelly, sorte d'artiste autiste ou Lucinda Fortune, la charmante publicitaire idiote.
Ce roman qui se voulait le portrait d'une génération est en fait un descriptif minutieux et ennuyeux d'une Angleterre où l'on voudrait mais où l'on se refuse d'être. Alors même si l'écriture est soignée, tout est trop propret dans ce roman dont on s'échappe sans avoir pu réprimer un bâillement.

Si l'on mesure les chefs d'oeuvre aux réactions haineuses qu'il suscite, La Laisse est incontestablement de ceux-là. Et pas la peine de lire les 2 commentaires excessifs et violents autour de ce livre ici-même pour s'en convaincre si besoin était. La Laisse c'est un condensé d'absolu et de dépassement de soi dans l'amour de la soumission. C'est un livre pur et intègre qui nous interroge sur les limites que nous nous fixons pour atteindre notre absolu. Voici un livre qui aurait dû avoir une audience bien plus importante que celle qu'il a connue. La traduction est précise et rend bien compte des délires des amours lesbiens newyorkais de l'after punk. Un tout grand livre, à lire et à relire.

Sans doute l'un des textes BDSM les plus puissants qui soit, tant du point de vue de l'intensité du récit que de l'écriture d'une force brutale comme une séance de dressage. Ici, pas de falbala et de decorum SM comme on en trouve, hélas, beaucoup dans les récentes publication genre maîtresse Françoise, Gala Fur ou Marthe Blau pour ne citer qu'elle. Ici une passion violente, mortelle où rien, absolument rien de la douleur physique ou morale n'échappe à la plume de Florence Dugas.
Bien au-delà du genre érotique, Dolorosa Soror est un immense livre destiné à devenir un classique.

J'avais lu et adoré Au bonheur des femmes infidèles et trouvé que le thème de l'infidélité était très efficace pour exciter le lecteur. C'est bien le cas dans ce recueil de nouvelles, bien écrit, bien ficelé, mais trop pour être « honnête ». Ma déception provient du fait que l'on nous propose des histoires censément vraies ce qui, hélas, n'est vraiment pas le cas. C'est fabriqué (bien d'ailleurs) et j'aurais préféré qu'il n'y ait pas cette ambiguïté.

Faire l'éloge d'un acte unanimement condamné (surtout par ceux qui le subissent) est une gageure que n'a pas hésité à relever Maïna Lecherbonnier, pétillante jeune femme qui n'a pas sa langue dans sa poche pour raconter les joies des amours interdites. Très enlevé, cet éloge détaille tous les avantages de l'adultère, y compris pour le mari cocu qui trouvera une femme plus amoureuse et plus ouverte encore ; que pour la femme trompée qui connaîtra la tendresse d'un époux sexuellement repu. On ne sait jamais si c'est de l'humour ou de la dérision, mais la construction est solide et on sent que l'auteur a une longue pratique de l'infidélité chronique.
Truffé de trucs et astuces pour éviter de se faire prendre la main dans la culotte, l'éloge nous apprend également l'art de la négation. À ce titre on savourera le récit de Florence, mère modèle de 5 enfants, amoureuse de son mari, mais qui n'a eu de cesse de le tromper durant 30 ans de vie commune et qui, « la tête sur le billot » nierai toute infidélité même en sortant du lit d'un amant..
Bref un livre savoureux et terriblement amoral.

Que ce petit livre est délicieux et revigorant dans cette période triste de « déculturation » où l'on déteste les films en noir et blanc sous-titrés, les livres de plus de 200 pages et les émissions télé (rares) ayant du contenu. La lecture des Rillettes de Proust est un véritable boheur qui se savoure comme un met délicat. Cet amoureux de la langue française s'amuse au travers des fiches-conseil à étudier, et parfois moquer, différents style d'écriture romanesque. C'est plein d'humour, d'amour de la littérature sans prise de tête, rien que de la passion. Un petit régal.

Je connaissais quelques-uns des recueils de nouvelles érotiques des éditions Blanche, mais celui-ci, attention danger. Les dames n'ont pas hésité à sortir l'artillerie lourde pour rendre fou leurs lecteurs. Et j'avoue que c'est très réussi. On en redemande.
Les styles d'écriture sont variés, les situations très différentes d'une auteure à l'autre et l'on balaie un champ très large de fantasmagorie. Il faut dire que le thème de la folie s'y prête particulièrement bien.
Parmi les 20 nouvelles proposées, je conseille vivement celle d'Andrea Luccella, Géraldine Zwang, Lounja Charif sans oublier bien sûr la mère de toutes ces écrivaines érotique : Françoise Rey.
Sans conteste un des très beau livre érotique de l'année, à lire sans aucune modération, ce serait dommage de s'en priver...

MOI, depuis l'âge de 40 ans, j'ai très mal aux testicules ou, plus précisément, au testicule gauche. Est-ce que cela fait un livre pour autant ? Je devrais en parler à Christine Angot. Elle sait, elle, ce qui est bon pour le lecteur, tendance mongolien, à qui elle fait croire que ses maux d'auteur font les mots de ses lecteurs. Ainsi en va-t-il de cette pauvre Christine Angot qui, non contente de nous gonfler avec ses états d'âme sans intérêt, n'a même pas la dignité d'affronter ses propres écrits lorsqu'ils lui sont lus par Thierry Ardisson. Sa sortie minable du plateau de « Tout le monde en parle » n'avait pas le panache de Clavel et de son « Messieurs les censeurs bonsoir ! », mais rappelait plutôt le spectacle pitoyable de Chantal Goya dans l'émission du pas-regretté-du-tout Patrick Sabatier.
Christine Angot ne parle que d'elle et il faut bien que quelqu'un lui dise : "On s'en bat les joyeuses". Sa vie, d'un point de vue romanesque, n'a aucun intérêt. Ses petits soucis et minuscules tracas existentiels sont bien peu de chose. Et comme le rappelle très justement Alain Soral dans Abécédaires de la bêtise ambiante : « Chez Angot, au moins, on sent que ça vient des tripes ! Justement... Je me permets de rappeler aux extasiés volontaires que ce qui vient des tripes, c'est la merde et que, excepté pour le gastro-entérologue, ce n'est pas intéressant et ça ne sent pas bon. »