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Dans ce premier tome d'une trilogie autobiographique consacrée au sida, Hervé Guibert raconte son existence depuis qu'il a été contaminé par le virus, les progrès insidieux de la maladie, le cruel espoir et la déception causés par les promesses d'un ami, Bill, de lui sauver la vie. Paradoxalement, le vrai ami, dans ce récit, n'est pas Bill (celui auquel le titre fait référence) mais Muzil, un philosophe réputé et plus âgé, également homosexuel, qui meurt du sida, préfigurant la mort à venir du narrateur. Bill promet à Guibert qu'il va lui permettre de bénéficier d'un miraculeux traitement venu des États-Unis.
De même que je n'avais avoué à personne, sauf aux amis qui se comptent sur les doigts d'une main, que j'étais condamné, je n'avouai à personne, sauf à ces quelques amis, que j'allais m'en tirer, que je serais, par ce hasard extraordinaire, un des premiers survivants au monde de cette maladie inexorableLe remède miracle n'existe pas et Guibert est abandonné par Bill...
Au-delà d'un témoignage poignant et dramatique sur le sida, l'amitié et la mort, ce roman frappe par la force et la beauté de son écriture, dans une évidente violence contenue. --Céline Darner --Ce texte fait référence à une édition épuisée ou non disponible de ce titre.
Quatrième de couverture
J'ai eu le sida pendant trois mois. Plus exactement, j'ai cru pendant trois mois que j'étais condamné par cette maladie mortelle qu'on appelle le sida. Or je ne me faisais pas d'idées, j'étais réellement atteint, le test qui s'était avéré positif en témoignait, ainsi que des analyses qui avaient démontré que mon sang amorçait un processus de faillite. Mais, au bout de trois mois, un hasard extraordinaire me fit croire, et me donna quasiment l'assurance que je pourrais échapper à cette maladie que tout le monde donnait encore pour incurable. De même que je navais avoué à personne, sauf aux amis qui se comptent sur les doigts d'une main, que j'étais condamné, je n'avouai à personne, sauf à ces quelques amis, que j'allais m'en tirer, que je serais, par ce hasard extraordinaire, un des premiers survivants au monde de cette maladie inexorable.
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16 internautes sur 20 ont trouvé ce commentaire utile
Format:Poche
Tout le monde peut devenir Hervé Guibert : il suffit de raconter ses expériences sexuelles (domaine dans lequel il est devenu difficile de faire preuve d'originalité), d'exhiber un moi gentil et sensible, de ne pas faire mystère de ses instants d'égoïsme ou de lâcheté, de décrire par le menu les relations tourmentées qu'on entretient avec son entourage - ou qu'on s'ingénie à envenimer pour nourrir la graphomanie -, et de révéler les petits secrets de ses amis célèbres. Guibert nous fait ainsi découvrir les fouets, les paires de menottes de « Muzil », l'éminent archéologue du savoir, et les virées de celui-ci dans les saunas de San Francisco.
L'homme des livres d'Hervé Guibert est un garçon mignon, émotif et inculte. Il est l'homme d'aujourd'hui.
Les meilleures pages d'À l'ami qui ne m'a pas sauvé la vie - car on y trouve des pages réussies - sont des pastiches, volontaires et déclarés, de Thomas Bernhard. Mais Bernhard édifie ses narrations divagantes et ressassantes dans la pleine maîtrise de sa langue et dans un style unique qu'il a patiemment forgé de livre en livre, alors que chez Guibert les passages lyriques, les longs moments de ressassement par accumulation ou par gradation, le recours à la parataxe plutôt qu'à la subordination, entraînent un surcroît de solécismes.
Est-ce une « autofiction » ? Guibert se raconte dans un récit où les événements sont scrupuleusement datés mais les noms propres modifiés. Sur les étapes de sa maladie, sur la transmission de cette maladie à son entourage le plus proche, Guibert nous livre des aveux poignants. En tant que témoignage, À l'ami qui ne m'a pas sauvé la vie est un livre douloureux. J'avoue : il m'avait ému à sa parution, lorsque j'avais dix-sept ans. Mais est-ce vraiment de la littérature ? On peut se poser la question, tant il est manifeste que Guibert, écrivain des années 1980, à la langue tellement up to date, est un précurseur du mal-écrire contemporain.
La leçon de Gide n'a pas été comprise.
Aujourd'hui voilà ce qui marche, voilà ce qui plaît aux journalistes. Faites des livres à message ou à traumatisme, stimulez l'empathie du lecteur et inhibez son sens critique, détournez-le du souvenir qu'il pourrait avoir conservé de grandes oeuvres autrefois intimidantes, enrobez d'un lyrisme d'emprunt des pensées banales et consensuelles. Servez très chaud : sorti de sa fournaise, le plat tiédit vite.
L'homme des livres d'Hervé Guibert est un garçon mignon, émotif et inculte. Il est l'homme d'aujourd'hui.
Les meilleures pages d'À l'ami qui ne m'a pas sauvé la vie - car on y trouve des pages réussies - sont des pastiches, volontaires et déclarés, de Thomas Bernhard. Mais Bernhard édifie ses narrations divagantes et ressassantes dans la pleine maîtrise de sa langue et dans un style unique qu'il a patiemment forgé de livre en livre, alors que chez Guibert les passages lyriques, les longs moments de ressassement par accumulation ou par gradation, le recours à la parataxe plutôt qu'à la subordination, entraînent un surcroît de solécismes.
Est-ce une « autofiction » ? Guibert se raconte dans un récit où les événements sont scrupuleusement datés mais les noms propres modifiés. Sur les étapes de sa maladie, sur la transmission de cette maladie à son entourage le plus proche, Guibert nous livre des aveux poignants. En tant que témoignage, À l'ami qui ne m'a pas sauvé la vie est un livre douloureux. J'avoue : il m'avait ému à sa parution, lorsque j'avais dix-sept ans. Mais est-ce vraiment de la littérature ? On peut se poser la question, tant il est manifeste que Guibert, écrivain des années 1980, à la langue tellement up to date, est un précurseur du mal-écrire contemporain.
La leçon de Gide n'a pas été comprise.
Aujourd'hui voilà ce qui marche, voilà ce qui plaît aux journalistes. Faites des livres à message ou à traumatisme, stimulez l'empathie du lecteur et inhibez son sens critique, détournez-le du souvenir qu'il pourrait avoir conservé de grandes oeuvres autrefois intimidantes, enrobez d'un lyrisme d'emprunt des pensées banales et consensuelles. Servez très chaud : sorti de sa fournaise, le plat tiédit vite.
12 internautes sur 15 ont trouvé ce commentaire utile
Format:Poche
Voilà un livre qui donne un visage au sida - non, voila plutot un sida qui donne un visage à Hervé Guibert. Parce que cet ouvrage ne raconte pas comment un homme gère son sida, il raconte Guibert, un point c'est tout. Et c'est magistral. Dramatique, certes, et émouvant à chaque page, mais on ne peut s'empêcher de sourir devant l'égo démesuré sont l'auteur ne peut se départir, même dans les pires conditions physiques et psychologiques. C'est bien le moins qu'on puisse lui accorder.
11 internautes sur 15 ont trouvé ce commentaire utile
Format:Poche|Achat authentifié par Amazon
Le SIDA mis à nu, sans compassion, sans pudeur. Voici le récit d'un malade condamné qui rédige son journal intime, oscillant entre les soins, les amours obscures et passagères, les hôpitaux et les traitements épuisants... Ce livre était nécessaire au moment de sa sortie et est encore, 10 ans après, un témoignage, un documentaire. L'éphémère vie d'Hervé Guibert s'effeuille au gré de l'éphéméride qu'est son livre. L'ami qui ne lui a pas sauvé la vie aura peut-être permis d'en sauver d'autres. Ce livre fait assez peur pour que l'on prenne le SIDA au sérieux, malheureusement trop tard pour son auteur.
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Captivant
Terrible témoignage d'une époque, lorsque les ravages du SIDA étaient encore peu connus. Lire la suite
Publié le 15 novembre 2006 par Barbalala
Si s'aimer d'amour, c'est mourir d'aimer...
Guibert signe là un beau témoignage entre fiction et réalité. Une réalité dure à avaler mais encore si vérace de nos jours. Lire la suite
Publié le 21 février 2005 par M. A. Lemoine
Listmania!
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