En elle-même, l'histoire aurait pu être bien plus prenante. Grâce aux premières pages, on est immédiatement intrigué par le personnage de Frank et la peur qu'il suscite chez le narrateur, mais le récit devient très vite creux à mon goût. La plupart des autres personnages sont dépourvus de relief, ils sont même complètement plats et uniformes, comme Jun, la petite-amie de Kenji, ainsi que les femmes et autres rabatteurs qu'il croise dans les rues chaudes de Tokyo.

En fait, comme Frank, rien n'est chaud et tout est glacial dans ce roman malgré son thème aguicheur. Certains paragraphes sont interminables, inutilement détaillés, ils traînent en longueur et même, sont franchement désagréables à lire par moment. Le personnage de Frank est peu ragoûtant, mystérieux, inquiétant, mais la violence de ses actes finit par lasser, déprimer le lecteur. Il est une sorte de caricature ridicule de l'Américain moyen vu à travers la lunette déformante d'un Japonais. Il y des phrases et des moments insoutenables, pénibles à lire, non pas que cela paraisse crédible pour donner la chair de poule, au contraire, c'est complètement grotesque. Le récit progresse en devenant tellement vide de sens et décrivant des situations tellement exagérées que je me suis dépêchée d'en finir avec ce bonhomme, ce prétendu Américain de carnaval qui semble porter un masque de carton-pâte.

Ce que j'ai le moins supporté dans ce roman, probablement ? La faiblesse, l'aveuglement et la passivité totale du narrateur. Après le massacre de Kabukicho, il perd complètement de sa substance et se laisse manipuler comme une marionnette sans volonté, de façon totalement invraisemblable. Les dernières pages sont d'ailleurs fades et clôturent l'histoire avec une fin assez convenue.

PS : le sujet, le lieu de l'action et la photo de couverture peuvent être trompeurs.