Londres est une ville très belle et très intimidante pour le visiteur qui s'aperçoit rapidement que tout va trop vite pour lui et que tout est horriblement cher. Les repas, en particulier, sont un casse-tête, jusqu'à ce qu'on repère par exemple cette remarquable chaîne (le nom est en français) omniprésente, où les ingrédients des sandwichs sont toujours savoureux et de première fraîcheur.

Hornby est à la littérature ce que le bon sandwich est à la gastronomie prétentieuse. Difficile de ne pas aimer sa manière de raconter la vie du londonien de base, ses petites amies, ses ruptures, son métier qui ne lui rapporte rien, ses disques qu'il classe et reclasse, ses contradictions. Il parle de lui, certes, mais avec si peu de complaisance et une telle capacité à faire rire des choses les plus tristement banales qu'on lui pardonne et qu'on en redemande. Parfois la "grande" littérature ne tient pas toutes ses promesses, comme une bouteille de vin onéreuse peut donner moins de plaisir qu'une bière au pub du quartier. Hornby est au roman pour esthètes ce que les chansons d'un bon groupe sont à l'ennuyeuse symphonie dont le finale se traîne, ou le T-shirt dans lequel on est à l'aise du matin au soir au costume qu'on a acheté on ne sait plus pourquoi, qui prend la poussière dans l'armoire et qu'on ne portera jamais. Il connaît parfaitement la différence entre le terrain qui est le sien et celui sur lequel il n'a aucune chance. Son anglais est facile, et sa prose est comme la promesse d'une vie plus légère.