C'est un genre (très éphémère) à la mode : on fait partie du gratin mais on crache dedans parce qu'on a que ça devant les yeux et qu'on s'y fait chier. Ca permet de se la jouer prophète-délateur-sociologue tout en se lustrant le nombril.

La pub est certes un grand mal, mais la faire passer pour un fléau digne de l'Holocauste, faut arrêter de sniffer mon petit Frederic. Surtout si pour aligner des traits d'esprits totalement vaseux, du namedropping tendance, des blagues à 1,99 euro, une histoire ras des pâquerettes et un style qui fait mal à la tête à trop se vouloir clinquant. Seul intérêt du livre : en apprendre un peu sur les rouages de ce monde de chacals, même si nous les gens normaux, la pub, ça nous empêche pas spécialement de dormir.

Beigbeder, un insurgé salutaire ? Mais son livre est complètement à son image : superficiel. Et infantile. Sa dénonciation a encore tellement le goût de la complaisance déssillée du pauvre bambin en quête de rédemption que ça en devient vite insupportable.

A réserver aux rayonnages de gares.

Pauvres gares.