Deux femmes, filmées par une femme, nous parlent de leur vision et de leur expérience de la vie à deux. Qui dit deux dit répétition. Qui dit théâtre dit répétition. Qui dit vie dit nécessairement répétition. Répétition d'un rôle bien appris, d'un rôle bien tenu. Répétition sempiternelle d'une histoire d'amour qui finit toujours mal car en queue de poisson. Répétition d'une sempiternelle histoire de séparation, de départ, de rejet aux oubliettes, de caressement de la mort dans tous les sens du poil, par devant et par derrière, sans jamais en finir. Répétition d'un positionnement entre deux trains, entre deux avions, entre deux hôtels, entre deux hommes, entre deux femmes, entre deux chaises, entre deux scènes. Répétition des scènes de ménage, des scènes de théâtre, des scènes de rue, et bien sûr de la seule et unique Seine qui molasse entre ses berges parisiennes. Répétition toujours nouvelle d'un quelque chose toujours ancien, d'un rien toujours passé et usé mais que l'on vit sans cesse avec plus d'intensité. Enfin un regard de femme sur des femmes et non les sempiternels regards ringards de ces hommes, espagnols, italiens, français ou autres, sur des femmes qu'ils ne comprennent même pas puisqu'ils les désirent tout en culpabilisant leurs désirs. Enfin une vision sans laisse, sans frein et bien sûr sans la moindre retenue. Et pourtant la caméra voyeuse nous en met plein la vue comme si nous n'y étions pour rien y compris d'un mec qui n'est plus qu'un objet sexuel que l'on a le droit de prendre par le manche et de tripoter des yeux. Il n'a pas d'autre utilité comme s'il était tout à coup devenu l'icône d'un regard féminin sur les mâles qui déambulent tout autour. Et le tout joué à la perfection, les larmes en plus ou les larmes comprises.