Premier volet d'une trilogie indispensable, Sexus est un pseudo-roman nous racontant le parcours sexuel d'un artiste qui n'en est pas encore véritablement un (lui manque juste l'oeuvre - mais comme nous l'explique merveilleusement l'auteur - p 185 à 189 -, c'est moins l'oeuvre que sa condition qui fait d'un homme un artiste). Ici l'histoire n'est prétexte, semble-t-il, qu'à la confidence de pensées métaphysiques sur l'Art, le rapport de la société au sexe et dans une moindre mesure son rapport avec l'Amour. Mais c'est avant tout une oeuvre autobiographique où chacun jugera de ce qu'il sera bon de conserver et d'appliquer à soi : quelle importance accorder au regard des autres lorsqu'on aime une femme, jusqu'on peut-on aller pour dire à cette femme qu'on l'aime du plus profond de notre chair, qu'attend réellement une femme de la part d'un homme, la tromper sexuellement et systématiquement n'est-ce pas aussi lui prouver à quel point on l'aime, ne pas la comprendre entièrement signifie-t-il vraiment quelque chose, une femme qui s'abandonne sexuellement et complètement à vous ne mérite-t-elle pas d'être aimée... ? Autant de questions qui bousculent les clichés et l'ordre établi sur la manière de se comporter sexuellement, voire affectivement dans notre société actuelle. Une réflexion qui risque de laisser des traces, ou en tous cas, loin d'un romantisme exacerbé et finalement factice, une histoire bien plus passionnante que les mièvreries dont nous avons coutume de voir perpétuellement remplies les librairies (la mondialisation de la culture est en marche), même si certains passages tournent effectivement parfois à la pornographie et qu'on ne peut croire que tout cela soit totalement "vrai".