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Blondie et la mort Broché – 2 mai 2012

5.0 étoiles sur 5 1 commentaire client

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Extrait

Le soir où ils se firent braquer leur voiture, Roxy Palmer et son mari Joe avaient dîné avec un cannibale africain et sa pute ukrainienne.
L'Africain, flegmatique et élégant dans son costume en soie sur mesure, avait la peau bleu-noir et des scarifications tribales sur les joues. Avec son anglais teinté d'un délectable accent français, il aurait pu réciter l'annuaire téléphonique du Cap et en faire un poème. La pute avait des tresses blondes, dont les racines noires lui hachuraient le crâne comme des points de suture sur un cadavre. Elle n'avait pas dit grand-chose et avait passé le repas à haïr Roxy pour la blondeur naturelle de ses cheveux et sa parfaite dentition américaine.
Quand le cannibale interrompait son monologue pour manger ou pour boire, Joe Palmer essayait de combler le vide. Après l'éloquence francophone, les interventions du Sud-Africain ressemblaient davantage au bruit d'un camion sans embrayage.
Ils dînaient au Blues, un restaurant de Camps Bay qui surplombait l'océan et, bien qu'ils soient passés à table peu avant vingt et une heures, ils profitaient encore des derniers rayons de lumière dorée sur la plage et les pentes de la montagne de la Table. La ville du Cap est jumelée avec Nice et les soirs comme celui-là, Roxy comprenait pourquoi.
Elle avait passé le repas à rêvasser. Avait à peine touché le mérou chat dans son assiette, avait bu un verre de blanc du Cap de plus qu'elle ne se l'autorisait en temps normal et s'était laissé bercer par le rythme de la voix africaine sans s'intéresser aux mots. C'était là un talent indispensable qu'elle avait développé pendant ses années avec Joe. Mais quelque chose la tiraillait, un souvenir, comme une écharde, taquinait son indifférence durement acquise.
Puis ça lui était revenu.
Cet homme en face d'elle, cet homme qui savourait de fines bouchées de canard à l'orange, avait été filmé lors d'un reportage sur une des guerres civiles incessantes dans son pays, au centre de l'Afrique. Il avait sectionné le coeur d'un ennemi vivant, lui avait arraché l'organe encore palpitant de la poitrine, l'avait porté droit à ses lèvres et l'avait mangé. Tout en adressant un large sourire à la caméra sans cesser de mastiquer.
Aucun accent français n'allait faire disparaître cette image. Roxy avait posé ses couverts et bu une gorgée de vin, les yeux fixés sur la lune qui se levait au-dessus des vagues. Puis Joe lui avait adressé un regard imperceptible aux autres, mais qui lui signalait que les hommes avaient besoin de quelques minutes pour parler affaires. Trafic d'armes ou mercenaires. Voire les deux.
«Allons aux toilettes, avait-elle dit en se levant.
- J'ai pas besoin», avait répondu la pute, manifestement nouvelle à ce petit jeu.
Le cannibale lui avait flanqué un coup de coude sous ses nichons en plastique.
«Va pisser !» lui avait-il lancé.
Dans sa bouche, on aurait presque cru qu'il la bénissait : «Va en paix.»
Vêtue d'un faux jean Diesel qui la serrait sévèrement et perchée sur des talons de quinze centimètres, la blonde oxygénée avait bataillé pour se lever. Roxy, elle, s'était glissée entre les tables occupées par la clientèle riche, bronzée et principalement blanche du Cap. L'Ukrainienne la suivait d'un pas vacillant. Tous les yeux étaient rivés sur Roxy. En dépit de sa trentaine bien tassée, elle faisait toujours tourner les têtes.

Revue de presse

La capitale sud-africaine surchauffée sent les ordures et la mort par infection. L'écriture incisive et rythmée de Smith est hypnotique, et la surenchère gore reste supportable grâce à l'humour décalé d'une poignée de personnages. Quant à Roxy, beauté cabossée en quête de rédemption, elle sauve ce roman sauvage de l'horreur absolue. (Christine Ferniot - Télérama du 27 juin 2012)

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23 août 2012
Format: Broché
9 personnes ont trouvé cela utile
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