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Histoire de l'argent Broché – 22 août 2013

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Extrait

Il n'a pas encore quinze ans lorsqu'il voit son premier mort en personne. Il est un peu étonné que cet homme, ami intime de la famille du mari de sa mère, à présent coincé entre les murs trop étroits du cercueil, lui soit aussi antipathique que lorsqu'il était vivant. Il le voit en costume, il voit ce visage rajeuni par la toilette funèbre, maquillé, la peau légèrement jaunâtre, une sorte de brillant cireux mais impeccable, et ressent la même aversion rageuse qui l'assaille chaque fois qu'il lui a fallu le rencontrer. Cela n'a d'ailleurs jamais changé depuis ce jour où il fait sa connaissance, huit ans auparavant, un été à Mar del Plata, juste avant le déjeuner.
Il n'y a pas un souffle de vent, les cigales mettent au point une nouvelle offensive assourdissante. Fuyant la chaleur, la chaleur et l'ennui, il déambule à la dérive à travers cette grande bâtisse du début du XXe siècle où il ne parvient pas à s'approprier un lieu, malgré les sourires avec lesquels les propriétaires de la maison le reçoivent lorsqu'il y met les pieds pour la première fois, la pièce exclusive qu'on lui assigne au premier étage ou l'insistance avec laquelle sa mère lui assure que, même s'il est un nouveau venu, il a autant droit à la grande bâtisse, et à tout ce qui s'y trouve - y compris le garage avec les bicyclettes, les planches de surf, les planches de polystyrène, y compris également le jardin avec les tilleuls, la tonnelle, les hamacs en fer et ces jardinières plantées d'hortensias que le soleil flétrit et décolore jusqu'à ce que les pétales se transforment en papier -, que tous les autres, en comprenant par les autres la légion encore diffuse mais qui se multiplie inexplicablement et qu'il entend appeler, avec un trouble que toutes les années pendant lesquelles on utilise cette expression n'ont jamais dissipé, sa belle-famille, cette troupe de beaux-cousins, de belles-tantes, de belles-grand-mères qui ont brusquement poussé comme des verrues, souvent sans lui donner le temps d'assimiler des choses basiques, comme retenir leur nom, par exemple, et pouvoir ensuite l'associer au visage correspondant. Un calvaire qu'il se voit forcé de fuir car il ne colle pas : tous les pas qu'il exécute sont faux, chaque décision qu'il prend est une erreur. Vivre c'est se repentir.
À l'occasion d'une escale de son vagabondage, il atterrit au rez-de-chaussée et l'aperçoit, le surprend plutôt - le mort, bien entendu, de qui peut-il s'agir d'autre, sinon ? -, se glissant sur la pointe des pieds dans la salle à manger, dans une attitude suspecte. Il ne possède pas l'agilité inquiétante d'un voleur. S'il est bien une chose qu'il ne représente pas, roux comme il l'est, d'une préciosité presque féminine, avec sa peau toujours constellée de taches de rousseur, c'est bien une menace. Il a une façon ténue de bouger, la délicatesse d'un mime ou d'un danseur, et il exécute des sauts muets, aussi inoffensifs que la mission qui l'a conduit jusqu'à la salle à manger avant que la cloche n'annonce officiellement l'heure du déjeuner : passer devant tout le reste de la famille pour saccager l'une après l'autre, becqueter de ses doigts manucures, méthodiques, les petites assiettes où l'on vient de servir les crostines qu'il avait décidé d'acheter lui-même ce matin, une marque au nom vaguement étranger dont, semble-t-il, il vante les mérites depuis une semaine sans qu'on en fasse cas.

Revue de presse

Après Histoire des larmes et Histoire des cheveux, cette Histoire de l'argent est le troisième volet d'une fresque où Alan Pauls radiographie les quatre dernières décennies de son pays. [...] Dans cette Argentine dépeinte comme une planche à billets, les seules valeurs sont celles qui se monnaient et le romancier redouble de férocité pour fustiger cette hystérie qui a pris de vertigineuses proportions pendant la débâcle inflationniste du début des années 2000. Quel prix faut-il payer quand le culte de l'argent a gangrené l'âme de tout un peuple ? Réponse dans cette fable grinçante, froide, terriblement inquiétante. --André Clavel, Lire

Tout devient fou, l'argent n'ayant plus de valeur devient ce qu'il y a de plus précieux, paradoxe que nous ferions bien de méditer en nos temps troublés. Se déployant de souvenirs en réminiscences, dans une logique d'inconscient, ce roman frappe au c ur des hontes, des secrets, des mensonges, personnels ou d'Etat. Inutile de vous dire à quel point ce livre est politique, critique, nécessaire. --Olivier Renault, Art Press

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