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Sexe, mensonges et banlieues chaudes Broché – 20 mars 2014

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Extrait

La montagne, ça me gagne

Aux Arcs, citoyens ! Quand je vois les initiales «HSS» clignoter au rythme de la sonnerie de mon Blackberry, une petite voix murmure en mon for intérieur : «Note pour moi-même : ne plus jamais partir en vacances avec ma belle-famille.» Certes, le cadre est idyllique, mais les contraintes imposées par les parents d'Amaury sont proprement invivables.
A chaque fois que son père édicté une nouvelle règle, j'ai l'impression qu'on me passe un cure-dent sous les ongles. C'est simple, il y a des règles pour tout. Les heures auxquelles dormir, se lever, prendre son petit déjeuner, sortir, rentrer, parler, payer, la façon de ranger les skis dans le hangar, les ingrédients qui doivent composer une raclette (choisir du jambon d'Aoste est une erreur passible du rétablissement de la peine de mort). Même les loisirs sont soumis à règlement : quand j'ai suggéré un tour par le spa - un spa sublime, neuf, doté de cabines de massage en duo avec vue imprenable sur le mont Blanc et soins à base de chocolat fondu (une exclusivité, disait l'article dans Glamour) -, la famille entière s'est tue. D'une voix plus glaciale encore que la température extérieure, son père a juste murmuré avec dédain, sans même me regarder, un «Règle n°l1 on ne va pas au spa quand on peut skier» sans appel. Ça fait partie de ces dogmes incontestables promulgués par le patriarche, qui ont la particularité de tous être des «règles n°1».
Amaury ne semble même pas remarquer l'atmosphère tendue. De toute façon, en présence de ses parents, il s'écrase complètement. Pire, il se conduit comme un gamin dans un bac à sable qui babillerait «papa, papa, je t'en prie, regarde-moi !» : et que je skie en avant, en arrière, en me mettant à crier ou à chanter à tue-tête, slalomant entre les débutants, passant en faisant les figures les plus acrobatiques.
En dérapant, et en m'éclaboussant de neige avec ses skis au passage, il me lance un baiser imaginaire et me crie : «T'es mignonne dans ta combi. Tu as beaucoup progressé depuis l'année dernière, c'est très bien, maintiens tes efforts.» C'est tout Amaury. Avec les années, sa sollicitude mielleuse est devenue aussi pesante que tout un essaim d'abeilles. Ce qui au début s'apparentait à une forme rassurante de protection s'est mué en une attention étouffante.
Quant à sa mère, c'est ni plus ni moins une vieille snob BCBG, caricature de Neuilléenne fin de race, régnant sans partage sur son petit monde, domestiques (pardon, «employés de maison»), voisins (en bonne présidente de l'association des habitants de l'île de la Jatte), enfants et même mari - ravi d'avoir trouvé une épouse au moins aussi despotique que lui. Très hère d'être «descendante des Capétiens de la branche des Bourbon-Parme», mettant de l'aristocratie dans chacun de ses gestes, elle arrive droit perchée sur ses skis, semblant voler au-dessus de la neige sur laquelle elle ne laisse aucune trace. Sa tenue improbable paraît clamer «je ne me mêle pas à la plèbe», même si la plèbe, dans la station d'Arc 1950 en pleine saison, il faut la chercher... Ses skis semblent eux aussi dater d'Hugues Capet (les Saint-Sauveur aiment montrer qu'ils pratiquaient un sport avant qu'il ne devienne «bobo», comble de l'insulte. Par exemple, ils n'utilisent pas de VTT et encore moins de Vélib' : ils ont chacun une bicyclette avec une selle en cuir), elle porte un pull jaune moutarde et un pantalon de ski bleu marine, le tout surmonté d'un petit foulard à motifs calèche qui accentue sa ressemblance avec Camilla Parker Bowles.

Présentation de l'éditeur

Descendante d'Helena Rubinstein, Sara vit à Neuilly entre son père, industriel blindé, sa mère éditorialiste chez Elle, et son petit ami Amaury de Saint Sauveur. Elle travaille à la « fondation pour les femmes-du-monde » que dirige sa bourgeoise fin-de-race de belle-mère, et brunche souvent avec ses deux meilleures copines aussi vénales que futiles. Mais Sara ne se sent pas à sa place et décide de gagner son indépendance. Pas de pot, c'est ce moment que choisit Amaury pour la demander en mariage en public. Elle est piégée… Par une suite de malentendus, Sara postule à un programme diversité chez France Télévisions et se fait passer pour une Marocaine de Seine-Saint-Denis afin de décrocher le job qui la mènera à l'indépendance professionnelle. C’est là que son chemin croise celui du mystérieux Djalil. Et si son salut se trouvait de l'autre côté de périph' ? Peut-elle décemment quitter sa vie confortable à Neuilly pour aller vivre avec ce banlieusard qui ne lui promet rien ? Sara pourra-t-elle tout avoir, la fortune et le plaisir, la sexualité et le mariage ? De rebondissements en mensonges, scènes de sexe débridées et déclarations d’amour, un mélange détonnant entre le grand théâtre de quiproquos à la Marivaux et le film Tout ce qui brille. Avec un ton irrésistible, féminin mais pas cruche, drôle mais pas lourd, branché mais pas bobo, Sexe, mensonges et banlieues chaudes nous entraîne dans les coulisses des médias et nous fait voyager des immeubles cossus de Neuilly aux cités du 93. Hommage vibrant à l’ouverture aux autres, Roméo & Juliette version érotico-moderne, ce roman se révèle un hymne aux femmes de cette génération, tiraillées entre idéalisation du couple et désir d’indépendance, fantasmes et réalité, hyperréalisme et troisième degré. Avec de vraies scènes de sexe à l'intérieur !! Un roman écrit par une fille, pour les filles, une comédie érotique et romantique dans la lignée de Sex in the kitchen, d'Octavie Delvaux (10 000 ex vendus).

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le 27 juillet 2017
Format: Format Kindle|Achat vérifié
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