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Le sourire de Thérèse Broché – 17 avril 2014


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Description du produit

Extrait

Une goutte pansue, presque huileuse, vient à nouveau de crever comme une baudruche. Il l'a entendue mourir sachant qu'une autre est en train de naître sur le bord du goulot. Elle a disparu en un bruit sec, le son d'une petite cloche qui lui rappelle que l'heure avance. Il a besoin de savoir que le temps existe encore, précis et cruel, avec ses chemins en lacets bordés de haies impénétrables. Il faut avancer sans jamais se retourner, au risque d'être ébloui par une lumière trop forte : celle des regrets.
Il redouble d'efforts et se cramponne au lavabo pour ne pas tomber. Le robinet continue à cracher une à une des perles d'eau qui, sur un dernier lit d'émail, périssent en éclats minuscules.
Il garde les yeux fermés et avale péniblement le peu de salive qu'il lui reste. Il peut compter ces verrues de sueur qui bossellent son front. Les autres grossissent, puis entament leur descente, lentes au début, puis de plus en plus impatientes. Elles creusent dans sa nuque des sillons acides qui mangent son col.
- Je vais boire un verre d'eau, avait-il dit, je ne me sens pas très bien.
Sa femme était restée silencieuse. Valérie, inquiète, avait jeté un bref coup d'oeil à la pendule de la salle à manger, puis avait commencé à desservir la table du petit déjeuner.
Il s'était levé avec peine, car la tête lui tournait. Il avait rejoint à tâtons la salle de bain, comme un aveugle se cognant en plein jour aux meubles d'une maison inconnue. Il avait ensuite fermé la porte à clé.
Son habit est prêt sur le valet : la jaquette, le gilet, les pantalons sombres aux raies grises. Sur le plateau de bois verni, au-dessus du cintre, ses boutons de manchette brillent.
Le regard d'un chat dans la nuit, pense-t-il.
Le Chat.
Ridicule ! Pourquoi pense-t-il à cela en cet instant même ? Le Chat, c'est le surnom qui le poursuit depuis qu'il est enfant. À chaque fois qu'on le lui rappelle, il fait mine d'en ignorer l'origine, voire de s'en offusquer. Maintenant que l'âge est là, il sait que rien ne le définit mieux que cet animal.
Il tourne mollement la tête et se contemple dans la glace. Lui, un chat ? Un regard vif, d'un bleu pâle, affilé. Un regard qu'il sait rendre des plus doux. L'amour du confort. Du jeu aussi. Et cette capacité de bondir et de saisir sa proie d'un seul coup de patte, de taquiner l'adversaire en lui laissant croire que la fuite est encore possible, et enfin de lui croquer l'échiné, non par appétit, mais par simple avidité de montrer sa puissance.

Présentation de l'éditeur

«Son habit est prêt sur le valet : la jaquette, le gilet, les pantalons sombres aux raies grises. Sur le plateau de bois verni, au-dessus du cintre, ses boutons de manchette brillent.
Le regard d'un chat dans la nuit, pense-t-il.

Le Chat.

Ridicule ! Pourquoi pense-t-il à cela en cet instant même ? Le Chat, c'est le surnom qui le poursuit depuis qu'il est enfant. À chaque fois qu'on le lui rappelle, il fait mine d'en ignorer l'origine, voire de s'en offusquer. Maintenant que l'âge est là, il sait que rien ne le définit mieux que cet animal.

Il tourne mollement la tête et se contemple dans la glace. Lui, un chat ? Un regard vif, d'un bleu pâle, affilé. Un regard qu'il sait rendre des plus doux. L'amour du confort. Du jeu aussi. Et cette capacité de bondir et de saisir sa proie d'un seul coup de patte, de taquiner l'adversaire en lui laissant croire que la fuite est encore possible, et enfin de lui croquer l'échine, non par appétit, mais par simple avidité de montrer sa puissance.»

Plus de vingt ans après la Seconde Guerre mondiale, Jean Méyère-Castell s'apprête à marier sa fille. La fête doit être splendide, à la hauteur de ses ambitions et des exigences de Thérèse, sa femme. C'est alors qu'un livre, dont le contenu peut les détruire lui et sa famille, tombe entre ses mains. En le relisant juste avant la cérémonie, les souvenirs refont surface, comme cette rencontre avec un inspecteur de police qui connut les heures les plus sombres de la collaboration. Tout l'univers qu'il a patiemment construit depuis sa jeunesse est dès lors sur le point de s'écrouler.

Né en 1966, Laurent Koutaïssoff vit à Lausanne. Il est l'auteur d'un premier roman, «La Mort de la carpe» (Slatkine 2012).

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